他仓皇站起转身时，袍角扫落了床头柜上一本《魁地奇年鉴》，泛黄的书页摊开在1991年霍格沃茨新生赛的报道上。照片里，十一岁的波特正骑在光轮2000上俯冲，袍子翻涌成翠绿汪洋中一面金红的旗。

德拉科捡起书的动作比预想中还要轻柔，紧接着在瞥见自己的铂金色头发出现在照片边缘时瞬间僵住了。

那时的他嘴角挂着现在想来愚蠢至极的冷笑，可镜头捕捉到的眼神却泄露了连本人都未曾察觉的温度。

这种认知就像一记闷拳砸在胸口，让他险些没能直起腰，几乎是踉跄着地逃离卧室走向书桌，仿佛那些黑刺李木的纹路能绞碎所有不堪的念头。

窗帘缓缓飘动着，像是布莱克老宅的幽灵在耳边嗤笑，德拉科用力闭了闭眼，却还是看见那双幻影般的绿眸在黑暗中凝视着他。

“懦弱。” 心底响起父亲的声音，但这次他狠狠掐断了这个念头。魔杖尖在桌上划出一道焦痕，焦糊味刺进鼻腔——真实的、当下的、不容逃避的气味。

口袋里的金加隆被布料勾勒出一道细细的边，这才是他此行的目的。

不是救世主皱起的眉头，不是格兰芬多塔楼漏进来的阳光，而是这枚令他们心照不宣的仿制假/币。

我要站在波特的身边，我要成为马尔福的荣耀。

龙皮靴跟碾过地板上自己的倒影，他指尖划过一排排书脊。《高级魔药制作》《魁地奇溯源》《黑魔法防御术进阶》……这些书他都很熟悉，因为其中不少都是他们在霍格沃茨时期的课本。

“我送的那个柑橘，他会放在哪儿……？”德拉科眯起灰色的眼睛，注意到了划痕最多的那个抽屉。

他从口袋里掏出一根弯曲的别针——一路漂泊的经历教会他：麻瓜的东西有时比魔法更管用。

一卡一扭，锁扣“咔哒”一声弹开了，德拉科停顿了一下，缓缓拉开抽屉。

像是近乡情怯般，他有些手抖。

这里面放满了东西，覆盖在表面信封里有一张折叠的羊皮纸。展开后，上面是那熟悉的、潦草得令人皱眉的字迹：

“如果你在读这个，说明你找到我的秘密了，德拉科。”

“欢迎光临。”

德拉科感到一阵血液涌上脸颊，他甚至能想象出波特写下这句话时那副意气风发的表情——梅林啊，这封长得像情书的东西居然会有他的教名——紧接着，他的目光落在下一行字上：

“茶在厨房，想喝可以自己泡，如果你需要的话，冰箱有酒。最好不要碰我的火弩箭模型，拜托拜托，真的很难修。”

这该死的、令人悸动的……友好。德拉科把羊皮纸揉成一团，却又在最后一刻停住了。他深吸一口气，将纸条重新折好放进了自己的长袍内衬，靠近心脏的位置。

他把信封挪开，露出了满满当当的抽屉，里面的物品重新让德拉科的呼吸为之一滞。

一枚斯莱特林的徽章，是他在六年级时作为级长佩戴的那种，徽章下面压着一块绿银相间的布料——斯莱特林围巾的一角，边缘参差不齐，像是被粗暴地撕下来的。

德拉科的手指微微颤抖，他记得那一天，非常清晰地：六年级的某次魁地奇比赛后，他和波特在走廊里发生了争执，两人扭打间他的围巾被扯坏了。

“他居然还留着这个……"德拉科喃喃道，声音里带着难以置信。

抽屉里还有更多：一张皱巴巴的纸条，上面是他和波特在二年级决斗俱乐部时互相嘲讽的对话；一张魁地奇比赛得分记录表，拓印了他们最精彩的一次交锋；甚至还有一个装着金色羽毛的瓶子——那是他在四年级不小心把波特变成金丝雀后，庞弗雷夫人收集的样本。

德拉科张了张嘴，没能憋出什么词来，又闭上了。

这些年来，他一直以为只有自己记得那些针锋相对的时刻，以为只有自己在深夜会回想起那双因愤怒而闪闪发光的绿眼睛。

墙上画中一位戴着夸张羽毛帽的女巫冲他眨了眨眼。“你看上去需要一杯热巧克力，亲爱的。”她说道。

“……对，我想是的。”