这频率让他想起自己的剑，或者说是曾经与谁人一同论道的回忆。

右手心轻轻摩挲过剑柄，温润中透着凉意，像极了深秋的竹。

剑不在杀，而在藏。

仇远已许久未曾真正拔剑出鞘，敛锋所求不过道也。

他将过往所有激烈的情绪、所有因世事而起的波澜，都深藏于这平静的躯壳之下。

他只是站着。

喝着酒，感知着。

风如何拂过竹梢，又如何掠过他的鬓角。

远处山涧水流不疾不徐的奔涌，送来阵阵清凉。

更远处，瑝珑人间烟火的微弱嘈杂。

那些生老病死、喜怒哀乐的频率混杂交织，如同浩瀚的潮声。

他立于频率延续的岸边，不再涉足其中，只是听着，观着。

如今迷惘已散，前路无需辨认是幻是真。

酒尽了。

仇远晃了晃竹壶。

“走了。”

他说着，语气平常得像只是告别一位次日还会相见的友人。

转身，衣衫掠过低矮的草木，裁竹再次与竹壶轻轻碰撞，发出沉稳的声响，融入林间频率之中。

他将那片沉寂的频率重新还给故人。

他的世界依旧黑暗，却从未空虚。

万物频率如诗，在心间流淌。

无剑可出，无敌需斩。

只是行路，只是观世。

愿此生不枉。