那些画面像走马灯似的在眼前转，最后都定格在静怡的笑脸上。她觉得累了，眼皮越来越重，怀里的虎头鞋好像也不那么冷了，反而有了一丝暖意，像静怡的手，轻轻抱着她。

“静怡，”她轻声说，声音轻得像呼吸，“我等不动了，我跟你走。”

雪还在下，慢慢把廊板上的身影盖了一层薄白。小院里静极了，没有了宋茜的念叨声，没有了她摆弄糖画的声响，只有风雪吹过灯笼的“呜呜”声，像一首绵长的挽歌。

天快亮时，陆昭又来了。他踩着雪走到院门口，看见廊下那抹被雪半埋的身影，心里“咯噔”一下，快步跑过去，蹲下来轻轻唤她：“宋茜？宋茜？”

没有回应。他伸手去探她的鼻息，指尖触到的，只有一片冰冷。怀里的虎头鞋还攥得紧紧的，那只没绣完的虎眼，在晨光里，像一颗落了泪的眼睛。

陆昭站起身，看着空荡荡的小院，看着廊下那盏没点亮的灯笼，看着雪地里那些歪歪扭扭的脚印，忽然红了眼眶。他知道，宋茜终于等到她的静怡了，在另一个没有风雪的地方，她们或许正一起蒸着青团，一起贴着春联，一起看着纸鸢在蓝天下飞，再也不用分开。

后来，陆昭把宋茜和李静怡葬在了一起，就在后山墓园里，两座墓碑并排立着，像她们当年并肩站在小院门口的样子。每年清明，他都会带着青团和糖画来，放在碑前，轻声说一句：“今年的梨花开了，小院我帮你们看着呢。”

风会把他的话吹向远方，吹过枫桥镇的长街，吹过小院的老梨树，吹过那些满是回忆的日子。而那座小院，从此就锁在了风雪里，锁在了宋茜和李静怡的故事里，成了枫桥镇人心里，一段又暖又疼的旧时光。