“请问是桑迎女士吗？”那边的声音很客气，“我是春风文艺出版社的编辑，姓周。我们在网上看到了昨晚的消息，想跟您聊一下，有没有兴趣出一本自传，或者作品集？”

桑迎愣了一下。

“当然，”那边继续说，“我们也关注到您之前以‘苏七’的笔名发表过一些作品，如果方便的话，我们可以一起聊聊。对了，我们最近在关注你在网上发布的作品《黑莲花》，想与你详谈这个方案……”

桑迎听着，忽然笑了。

窗外的阳光落在她脸上，暖的。

“好。”她说，“什么时间？”

挂了电话，她看着手机屏幕上那串陌生号码，想起桑禾昨晚在台上说的那句话：“你这辈子可能都没机会站上那个台了。”

她站上了。

不是以她想要的方式，但她站上了。

而且，她不会再下来。

那天下午，桑迎去了编辑小艺的公司。

签完合同出来，天已经黑了。她站在路边等车，手机又响了几次，都是陌生号码，大概是记者。

她没接。

路灯亮起来，把她的影子拉得很长。

她看着那个影子，忽然想起很多年前，她第一次拿起画笔的时候，也是这样一个傍晚。那时候她十四岁，坐在窗边，画对面的老房子。阿姐苏夏在旁边织毛衣，一切都很安静。

后来发生的事，她没想过。

但她也不后悔。

车来了。

她拉开车门，坐进去。

“去哪儿？”司机问。

她想了想，报了一个地址。

不是回家。

是画室。

她要画画。

*

车停在画室楼下时，桑迎没急着上去。

她在车里坐了一会儿，看着那栋老居民楼。五楼靠东的窗户黑着，那是她的画室——确切说，是编辑小艺借给她的。

当初和网站签约的时候，各种大爆款让她成为了一线漫画家。

编辑小艺就斥巨资给她打造了一个工作室，那是一间不到三十平米的旧房子，租金便宜。

八年了。

她在这里画过很多画，但一幅都没署过自己的名字。

桑迎付了钱，下车。楼道里的感应灯坏了很久，没人修。她摸黑往上走，脚步声在狭窄的楼梯间里回响。走到三楼的时候，手机响了。

她看了一眼屏幕，是陌生号码，本地的。

犹豫了一下，她接起来。

“是桑迎吗？”那边的声音很年轻，带着点紧张，“我是《新京报》的记者，想……”

“抱歉，我现在不接受采访。”

她挂了电话。

刚走到四楼，又响了。又是一个陌生号码。

她按掉。

五楼，再响。

这次不是陌生号码了——是“妈”。

桑迎看着那两个字，站在画室门口，没动。

手机还在响，在空荡荡的楼道里显得格外刺耳。

她接起来。

“迎迎。”那边是父亲桑南山的声音，有点哑，像是哭过，“你在哪儿？”

桑迎没说话。

“你妹妹……桑禾她……”桑南山顿了顿，“她在派出所，不让见。你知不知道怎么回事？那些记者说的都是假的吧？你妹妹怎么会抄你的……”

“爸。”

桑迎打断她。声音很平静，平静得像是在说今天天气不错。

“那批画，确实是我画的。”

电话那头沉默了。

沉默了很久。

久到桑迎以为电话断了，才听见桑南山的声音：“可是……桑禾说……”

“我知道她说什么。”桑迎靠着墙，楼道里的穿堂风有点凉，“她说那是她画的，说了八年，我认了八年。我觉得现在没必要认下去了。希望您能理解。”

“你为什么不早说？”

桑迎没回答。

为什么不早说？

因为说过一次。那一次，换来的是一句“你是姐姐，让让她”。

后来就不说了。

“爸，”她开口，声音还是那么平静，“你不用管这件事。该怎么样，就怎么样。”

“可是桑禾她还年轻，她好不容易有今天，她——”

“我也年轻过。”

桑迎说完，挂了电话。

她站在门口，看着手机屏幕暗下去，看着楼道里那盏永远不会亮的感应灯，忽然想起工作室刚装修好的时候，那时候她觉得自己能画下整个世界。

可是没想到没多久就被桑禾推下楼，而她成年后去了别的普通大学，最终选择在图书馆上班。

她本来就普通，没想到因为十八岁的一次争吵，她一睁眼就变成了二十五岁的自己。