这六个字像六把锤子，一下一下地砸在常清风的心脏上。

“他——他会没事的，对吗？”他的声音在发抖。

护士没有回答，只是看了他一眼，转身回了手术室。

常清风靠在墙上，慢慢地滑坐到地上。

他抱住自己的膝盖，把脸埋进去。

不要。求求你了。不要。

他在心里一遍一遍地喊着。不要带走他。

奶奶走过来，在他身边坐下来。她伸出手，轻轻地拍着他的背。

“小常，”她说，“添添是最勇敢的孩子。他会没事的。”

常清风抬起头，看着奶奶。

奶奶的眼睛里也有恐惧，也有绝望。

但她在笑。一个很温柔的、很慈祥的、带着泪光的笑。

“我们一起等，”奶奶说，“一起等他回来。”

第五个小时。

第六个小时。

第七个小时。

手术中的红灯终于灭了。

手术室的门打开了。方医生走了出来，手术服上沾着血，脸色疲惫，但眼神里有一丝——

“手术很成功。”

常清风的腿软了，差点跪在地上。

“坏死的部分已经全部切除了，胃部保留了大概三分之二。术后需要在ICU观察几天，如果没有感染和其他并发症，就度过了危险期。”

“他——他会好起来的，对吗？”常清风的声音在发抖。

方医生摘下口罩，看着他。

“手术只是第一步。术后的恢复才是最关键的。他的身体太虚弱了，免疫力很差，很容易感染。接下来的一周，是危险期。”

“如果度过危险期呢？”

“如果度过危险期——”方医生停顿了一下，“他至少可以再多活几年。”

多活几年。

不是一辈子，不是永远，只是“几年”

但对于常清风来说，几年就够了。

一年，一个月，一天——都是恩赐。

“谢谢你，方医生。”常清风深深地鞠了一躬，“谢谢你。”

方医生拍了拍他的肩膀。

“你进去看看他吧。他在复苏室。”

常清风走进复苏室。幸锦添躺在病床上，身上插满了管子——比上次更多。他的脸色苍白得像纸，嘴唇没有一丝血色，眼睛闭着，呼吸微弱得几乎看不见胸口的起伏

但他还活着。

心电监护仪上，那条绿色的曲线在跳动。

一下，一下，一下。

常清风走到床边，握住他的手。

那只手很凉，很瘦，骨节分明。

他把那只手贴在自己的脸颊上。

“锦添，”他轻声说，“你做到了。你挺过来了。”

幸锦添没有反应。但常清风不在乎。

他坐在床边，握着幸锦添的手，看着心电监护仪上的绿色曲线。

一下，一下，一下。

像生命的鼓点。

“我在这里，”他说，“我一直在这里。”