几米。

六年的距离，几米的距离。

她却跨不过去。

“东西留下吧。”宋婉瑜伸手接过保温袋，语气缓和了一些，“我会转交给她。”

沈知意松开手，看了秦书言一眼，转身走了。

她的背影很直，脊背挺得笔直，步伐稳定，看起来和平时没有任何区别。

但秦书言看到了。

她转身的那一瞬间，眼眶红了。

秦书言站在门口，看着沈知意走远的背影，心里涌起一种说不清的情绪。

不是同情，不是庆幸。

而是一种深深的、说不清道不明的酸涩。

因为她看出来了。

沈知意还爱着许星燃。

那种爱，不是她这半年的追求可以比拟的。那是刻在骨头里的、融进血液里的、用六年的时间和痛苦浇灌出来的东西。

她拿什么比？

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宋婉瑜打开保温袋，里面是一盅汤，还冒着热气，旁边放着一张小纸条。

纸条上只有一行字：“好好休息，别硬撑。”

宋婉瑜把纸条拿给许星燃看。

许星燃看了一眼，没有说话，把纸条放在床头柜上，翻了个身，背对着所有人。

宋婉瑜和秦书言对视了一眼，两个人都没有说话。

她们都知道，许星燃现在需要的不是汤，不是药，不是任何人的关心。

她需要的，是一个答案。

一个迟到了六年的答案。

但那个答案，她自己都不知道自己想不想要。

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晚上，秦书言走了。

走之前，她在许星燃的床边站了很久，看着许星燃闭着眼睛的侧脸，嘴唇动了动，最终什么都没说。

她弯下腰，在许星燃的额头上轻轻印下一个吻。

很轻，轻得像是一片羽毛落在水面上。

然后她转身走了。

宋婉瑜送她到门口，叫住她：“书言。”

秦书言回过头。

“你……还好吗？”宋婉瑜问。

秦书言笑了笑，那笑容比哭还难看：“我没事。她没事就好。”

门关上了。

宋婉瑜靠在门上，长长地叹了口气。

她拿起手机，给许星日发了一条消息：“你妹病倒了，沈知意来过了，秦书言也来过了。场面一度非常难看。”

许星日秒回：“我马上过来。”

“别来了，她已经睡了。明天再说吧。”

许星日那边沉默了几秒，然后发来一条：“秦书言是谁？”

宋婉瑜想了想，回了一句：“一个喜欢星燃的姑娘。”

许星日又沉默了。

过了很久，她发来一条：“星燃喜欢她吗？”

宋婉瑜看着这个问题，想了很久，最终回了三个字：“不知道。”

她是真的不知道。

许星燃对秦书言有感动、有愧疚、有不忍，但那是不是喜欢，恐怕连许星燃自己都说不清楚。

而沈知意……

许星燃对沈知意的感情，从来都不是“喜欢”或者“不喜欢”这么简单。

那是刻在骨头里的东西，想拔都拔不掉。

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深夜，许星燃一个人躺在床上。

烧已经退了一些，但她还是睡不着。

床头柜上放着那盅沈知意送来的汤，已经凉了。

旁边是秦书言留下的药和水果。

还有那枚她放在抽屉里的、和沈知意那枚配对的星星书签——她自己也留了一枚，当年她做了两枚，一枚刻着“知意”，一枚刻着“星燃”。

“知意”那枚在沈知意手里。

“星燃”这枚在她手里。

六年了，她一直留着。

没有扔掉，没有送人，就那么安安静静地躺在抽屉最深处，和那些她不愿意想起的回忆一起，被她小心翼翼地藏了起来。

她伸手拿起手机，翻到沈知意的对话框。

今天沈知意打来的那个未接来电，还躺在通话记录里。

她的指尖在“回拨”键上悬了很久。

想打。

想问沈知意，当年为什么不告诉她真相。

想问沈知意，联姻那两年，有没有想过她。

想问沈知意，离婚之后，为什么不来找她。

想问沈知意，那枚旧书签，为什么还留着。

想问沈知意，是不是还爱她。

但她没有。

她关掉手机，把脸埋进枕头里，眼泪无声地滑落。

不是不想问。

是不敢问。

因为如果沈知意说“不爱了”，她会崩溃。

如果沈知意说“还爱着”，她更会崩溃。

她不知道自己还能承受多少。

这些年，她以为自己已经足够坚强了，以为自己已经把那道伤口包扎好了，以为自己可以若无其事地面对沈知意了。

可当沈知意真的站在她面前，当那枚旧书签出现在她眼前，当沈知意用那种眼神看着她的时候，她才知道——

那道伤口从来没有愈合过。

它只是被她藏起来了。

藏在工作的忙碌里，藏在深夜的失眠里，藏在每一次假装不在意的笑容里。

而沈知意的出现，像是一把刀，精准地划开了那道伤疤，露出下面血淋淋的、从未愈合过的伤口。

疼。

真的很疼。

疼到她想蜷缩起来，疼到她想大喊大叫，疼到她想把自己藏起来，藏到谁都找不到的地方。

但她不能。

因为她还有工作，还有宋婉瑜，还有姐姐，还有那个什么都不图、只知道对她好的秦书言。

她不能倒下。

哪怕心已经碎成了渣，她也要一片一片地捡起来，拼回去，继续往前走。

窗外，夜色浓得化不开。

许星燃握着那枚“星燃”书签，闭上眼睛。

眼泪从眼角滑落，悄无声息地没入枕头。

她想，也许有一天，她真的能放下。

但不是今天。

今天，她只允许自己哭一会儿。

就一会儿。