岑野那句轻飘飘的、却又重如千钧的判词，在空旷的排练室里激起无声的回响。

“……你连血是什么味道都不知道，又怎么可能……演得出一只吃人的妖精？”

闻意跪坐在冰冷的地板上，月光将她的影子拉得很长，像一尊破碎的雕像。她没有立刻反驳，也没有流露出被击溃的狼狈。她只是安静地听着，任由那句话里的每一个字，像最精密的手术刀，一寸寸地剖开她引以为傲的、由“正确”和“秩序”构筑起来的完美外壳。

羞辱感是有的，但比那更强烈的，是一种被点燃的、冰冷的愤怒。

不是对岑野的愤怒，而是对自己的。对自己那片贫瘠、苍白、连一丝杂草都长不出来的灵魂的愤怒。

过了仿佛一个世纪那么久，闻意终于动了。

她没有哭，也没有颤抖。她只是用一种极其缓慢、却又无比稳定的动作，从地上站了起来。这个动作，优雅、从容，带着一种不容置喙的力量感。仿佛刚才那个跪坐在地上、陷入无力沉思的人，只是一个幻影。

当她重新站直身体，与岑野平视时，她又变回了那个冰雪王座上的女王。只是此刻，女王的眼中，不再是空洞的茫然，而是燃起了一簇幽蓝色的、比火焰更冷的火苗。

“你说得对。”闻意开口，她的声音平稳得听不出一丝情绪，像冬日里结冰的湖面，“我的世界里，没有血。只有汗水、规则，和精确到毫秒的节拍。”

她看着岑野眼中闪过的一丝讶异，嘴角勾起一抹极淡的、几乎看不见的自嘲。

“所以，你赢了。用你与生俱来的、野蛮的本能，赢了我用二十年自律换来的精准。”她顿了顿，话锋陡然一转，那幽蓝的火苗在眼底跳动得更加剧烈，“但是岑野，你有没有想过，你的那份‘血腥味’，到底是什么？”

岑野挑了挑眉，似乎没料到她会如此冷静地展开一场形而上的辩论。

“那不过是未经提纯的粗粝，是失控的情绪，是无法被复制和传承的、动物性的本能。”闻意的声音不大，却字字清晰，像一把把冰冷的解剖刀，试图将岑野那份引以为傲的“野性”拆解得支离破碎。“而艺术，是秩序，是升华。是将你那种混乱的、原始的生命力，提炼、凝聚，最终打造成可以对抗时间的、不朽的作品。你的黑天鹅很精彩，但那只是你自己的宣泄。它很‘真’，

却不够‘美’。它能燃烧一个晚上，却无法成为一座永恒的雕像。”

这番话，是闻意此刻能做出的、最强大的反击。她无法在“生命力”的维度上战胜岑野，便将战场拉回到了她最熟悉的、关于“艺术”的定义上。她承认了岑野的“真”，却也宣判了它的“不美”与“不永恒”。

岑野听完，先是愣了一下，随即，她笑了。

那是一种被彻底逗乐了的、发自内心的笑。她笑得肩膀都在抖，仿佛听到了本世纪最好笑的笑话。

“永恒？雕像？”岑野直起身，懒洋洋地伸了个懒腰，骨节发出一连串细微的脆响。她用一种看傻子般的眼神看着闻意，“闻首席，你活得可真累。我跳舞，不是为了变成一座冷冰冰的、摆在博物馆里让人瞻仰的破石头。我跳舞，就是为了那一晚上的燃烧。烧光了，就没了，多痛快。”

她看着闻意那张因她这番“歪理”而愈发冰冷的脸，脸上的笑意慢慢敛去，取而代-之的是一种彻骨的、带着一丝怜悯的厌倦。

“跟你这种大小姐讲这些，真是对牛弹琴。”

她似乎懒得再进行这种毫无意义的言语交锋。她转身走到自己那个破旧的双肩包前，拉开拉链，在里面粗暴地翻找着什么。

“哗啦啦——”

一阵纸张和杂物摩擦的声音后，她拿出了一样东西。

在闻意不解的目光中，岑野转过身，大步流星地、重新走到了闻意面前。

她们的距离，近得闻意能闻到她身上那股混杂着汗水、廉价薄荷糖和一丝若有若无烟草味的、充满侵略性的气息。

岑野没有说话。她只是用那双燃着野火的眼睛，死死地盯着闻意，然后，猛地伸出手，一把抓住了闻意练功服的衣襟。

闻意浑身一僵，下意识地想要后退，却被岑野那股不容抗拒的力量牢牢地固定在原地。

紧接着，岑野将手里的那张纸，粗暴地、不容分说地，狠狠塞进了闻意的怀里。