巴黎的夜晚灯火繁华，巴黎的黎明，也是清亮的，像是敲碎鸡蛋壳流出的蛋清一样，倒进白瓷碗里，白的有些泛青。

波德莱尔站在窗边，站了很久。

他目送着自己的学生离开，那双灰色的眼睛像是捉摸不透的雾，这孩子和兰波截然不同。

其实他还有其他学生，有的死在战场上，有的是在政府的阴谋下，有的成了政府的利刃最后又被折断——

最后留下来的有什么？

只剩下那破碎的，死气沉沉的异能结晶。

手指不断的收缩，指甲嵌入掌心，不断的收缩，掐出青紫的痕。

战争一直没有停歇过。

十二岁的波德莱尔第一次踏入战场时，还没有加入巴黎公社。

或者说，那时候的巴黎公社，仅仅只是现在的一个雏形罢了。

他比兰波要倒霉，也比兰波要幸运。

他活在最坏的时代，活在一个七岁的孩子都要踏入战场的时代，活在一个当权者，把异能者当成武器，当成消耗品的时代。

在还没有意识到巴黎与其他城市的区别，在还没有意识到自卑时，他已经很平淡的接受了不得不踏上战场的事实。

他从来不自卑，战争真是一个很奇妙的，让人能够放下一切自尊的东西。

十二岁的波德莱尔啃着硬中发酸的面包，心想，我要活下去。

那一年，西亚战场，法国军队后勤被截断，陷入了物资困窘的局面。

生存是波德莱尔的第一需求。

十二岁的波德莱尔没有那么运筹帷幄，即便是万般防备的阿加莎也不会想到，这位堪称精神侧的大杀器，会有那么软弱的，难堪的过去。

一个还没完全独立的孩子独自一人游走战场，有人死了，有人活着，有人如行尸走肉，有人精神长存。

波德莱尔遇见过托尔斯泰，他遇见托尔斯泰比费奥多尔更早。

那位俄国的超越者抬起手，想要攻击到来的入侵者，可在看见波德莱尔稚嫩的面庞，清澈的眼睛时，却忽然停下来了。

几乎要杀死一切的沉默中，波德莱尔注视着这位超越者，而这位超越者也在看着波德莱尔。

他用一种很难过的，很悲哀的目光，看着这个孩子。

他仅仅只是看着。

这位其貌不扬的俄国超越者有一双漂亮的眼睛，琉璃一样明澈的灰色。

那双眼睛中的情绪像是梅雨季的雨一样，躲在屋檐下，水汽也会浸泡着全身。

即便太阳出来，浑身也是湿漉漉的。

托尔斯泰问他：“你几岁了？”

“十二岁。”

波德莱尔用不甚熟悉的俄语回答。

他不含什么情绪的看着这位超越者，安静的抬着头。

像是听着判词的犯人一样，等待着最终的死刑。

托尔斯泰放下了手，他缓缓的，露出了一个难看的，去又带着抚慰的笑容。

他们擦肩而过。

波德莱尔一点点抽条，长大，在三观还没有完全确立的年纪，他已经先确定了自己的生存法则。

生存高于一切。

食物高于一切。

……

波德莱尔靠着窗户，咬着口中的酸奶，很猎奇的味道，番茄柠檬味的酸奶。

他面无表情地把口中的东西咽了下去。

波德莱尔长着一张很高端的脸，除了曾经并肩作战的战友，几乎没有人会觉得波德莱尔是个什么都不挑，什么都能吃的人。

更没人觉得波德莱尔来自更偏远的地区。

波德莱尔好像是巴黎亲自呵护着成长的孩子，好像天生就属于巴黎。

曾经的法国人民把波德莱尔推上神坛，狂热的几乎要把他塑造为神。

他们为他披上英雄的披风，为他系上英雄的重任。

战后的法国太需要一个英雄了。

太需要一个人造的，塑造出的神了。

十七岁结束战争的波德莱尔仍然没有加入巴黎公社。

战时，他被法国政府推上台前，成为人造的神，人造的英雄。

一个人造的靶子。

波德莱尔沉默而安静地承受了一切。

但总有人觉得不该这样。

孩子不该上战场，工人不该被压榨，异能者不该被当作武器。

鲍狄埃站在高塔下，对高塔上囚禁的长发公主说，“我们要摧毁压迫的世界，并将它彻底改变。”

《共产党宣言》的出现为他们指明了前进的方向。

“没有谁能给我们救赎，不靠上帝，君王，英雄。”

这位年轻的，意气风发的工人说：“我们不需要一个人造的英雄，我们不需要一个虚无的神明。”

“但我们需要一个同志。”

这位工人向高塔上的公主伸出手，于是公主走下了高塔。

将波德莱尔高高架起的高塔几乎一夜间全部崩塌，政府大肆的宣传者，曾经的英雄堕落为叛徒，曾经的神明成为卑鄙的小人。

波德莱尔充耳不闻。

法国，马拉美倒是抖了抖报纸，笑了起来。

“真是有意思啊，不管换多少个政府都还是老样子，曾经对着君王卑躬屈膝，后来对着资本俯首称臣。”

他随意地将报纸丢入炉火中。

德国，巴尔扎克平静地捡起地上的报纸，向两位前辈告别。

“希望接下来一切顺利。”望着这位孤注一掷的超越者，弗里德里希有些担忧。

“放轻松，一切都会好起来的。”相比起同伴的忧虑，卡尔显得非常轻松，他笑眯眯的说——

“这将是一次伟大的实践！”

法国地下酒馆，鲍狄埃铿锵有力。

“我们要摧毁压迫的世界，并将它彻底改变！”

“我们要创造新世界，成为这个世界的新主人！”

“没有人能够给我们救赎，无论是上帝还是君主，亦或者被推出来的英雄！”

“想要实现自身的解放，要靠自己的双手，用双手将压迫者推翻，去维护自己的权利。”

他激昂的挥舞着拳头，每一个字都说的十分有力——

“这是最后的战争！！！”

“这也是我们的战场——”巴黎郊外一处隐蔽的房屋，雨果步步紧逼，未来的巴黎公社社长此时年轻的过分，笑意绵软，却绵里藏针。

外面的风雪呼呼的扑向窗台，波德莱尔步步后退。

“他们把我们当成没有思想的武器，那有没有想过——”

“武器的反噬呢？”

“我为什么要阻止工人的反抗？为什么要阻止武器的反噬呢？”英国异能管控局大厅，伏尔泰眼睛中含着笑。

那笑意却不及眼底。

“请回吧，先生。”

看着英国人气急败坏的背影，伏尔泰放平了嘴角。

他的眉眼中凝起几分忧虑。

英国异能管控局二楼，柯南道尔敲了敲烟管，缓缓的吐出了一口气。

他靠着窗台，似乎在注视着楼下车水马龙的人群，又似乎在注视着更远的地方。

“要起风了。”

低沉的声音淹没在忽然落下的雨滴中，嘈杂的人群散开，四处寻找避雨的地方。

这场雨，或许会下很久很久。

……

到处都是血，无组织，无计划的一场轰轰烈烈的政权变革，无论是成功还是失败，都来得措不及防。

大部分参与的异能者都没有被处以死刑，毕竟异能者是非常非常珍贵的战略武器。

一个武器怎么会有自己的想法呢？

一定是别人煽动的。

死罪可免，活罪难逃，被推翻的巴士底狱成为了后来的异能监管局。

人如其名，监视，管制。

年轻的加缪站在外面，巴尔扎克坐在里面。

这位前途无限的大检察官抿着嘴，看着狱中的前辈嘴巴一张一合的说着什么。

他知道自己应该避嫌，应该离开。

可他还是站着。

巴尔扎克还在笑，温和的，平静的笑。

鲜血顺着嘴角滴在深色的衣服上，他抹了一把，忽然看着鞋发愣了起来。

他问加缪：“死了多少人？”

“……”

加缪什么也没说，或许是知道，说了也没用。