风是从网上刮起来的。起先只是几个帖子，像秋天里最先飘零的几片叶子，落在无人注意的角落。后来风大了，帖子多了，连成了片，就成了舆论的风暴。风暴中心，是蔺逐生和他的《荒原》，还有那个总站在他身后，影子一样的男人，鲍决。

他们说，蔺逐生的成功，是算计好的。那组《荒原》拍的不是土地，是野心。那个叫鲍决的男人，也不是爱人，是梯子。一块垫在艺术家脚下，通往名利场的、冰冷的垫脚石。

话很难听。像刀子，专门往人心窝子里最软的地方扎。

蔺逐生看到那些字的时候，正在吃一碗泡面。是鲍决煮的，加了蛋和青菜。他看着手机屏幕，那些黑色的字像蚂蚁一样爬进他的眼睛，钻进他的脑子。胃里的面条突然就变得又硬又冷，堵在了喉咙口。他放下筷子，推开碗，走到窗边。楼下的街还是那条街，车来人往，和昨天没什么不同。可他知道，有些东西不一样了。

鲍决收拾了碗筷，走到他身后。他没看手机，只是看着蔺逐生绷紧的后背。

“看见了？”鲍决问。声音平得像结了冰的湖面。

蔺逐生没回头，喉咙里哽着东西，发不出声音。

“进来，风大。”鲍决说。

蔺逐生被拉回屋里。鲍决给他倒了杯热水，塞进他冰凉的手里。热度透过玻璃杯传过来，蔺逐生却觉得那热度隔着一层什么，暖不到心里去。

“他们懂个屁！”阿莱也看到了，气得在屋里转圈，像一头被激怒的困兽，“生哥你那《荒原》是怎么拍出来的？他们知道个球！鲍工为你……”他话没说完，被鲍决一个眼神制止了。

鲍决没说话。他打开电脑，开始做事。他的手指在键盘上敲击，发出稳定而规律的嗒嗒声，像某种镇定剂。他不去理会窗外的风雨，他只是守着他的阵地，守着他身后那个此刻显得有些摇摇欲坠的艺术家。

蔺逐生坐在沙发上，捧着那杯渐渐冷却的水。他想起了很多事。想起程先生油腻的笑，想起顾教授审慎的目光，想起林秀然职业化的评估，现在，又加上了网上这些匿名的、带着恶意的揣测。这个世界仿佛总有一套它自己的运行逻辑，一套关于交换、关于算计、关于成功学的逻辑。他和鲍决之间那些不足为外人道的挣扎、陪伴、深夜里的一个拥抱、清晨的一杯过甜的咖啡……在这些宏大的、冰冷的逻辑面前，轻得像一声叹息。

他忽然觉得很累。比布展那几天连着熬夜还要累。

没过两天，那份光鲜亮丽的驻留计划邀请函，像一块被精心包装过的糖果，再次被摆到了面前。负责对接的人措辞礼貌，却带着一种不容置疑的优越感，暗示这是多少艺术家梦寐以求的机会，希望蔺逐生尽快给出答复，以便他们安排后续。

蔺逐生拿着那份印制精美的计划书，纸张光滑，却像烙铁一样烫手。他看向鲍决。

鲍决正在看一封工作邮件，是关于一个本地科技园区项目的初步接洽。他感受到蔺逐生的目光，抬起头。

“想去？”他问。声音里听不出波澜。

“机会……很好。”蔺逐生说得艰难。