后来有懂行的客人认出，那奶油产自法国特定牧场，巧克力是比利时小众作坊的手工货，连装蛋糕的纸托都是日本某个百年老铺的制品。

问从哪里订的，男主人正擦拭咖啡机，闻言抬头，语气寻常：“港岛那边，儿子惦记他妈妈口味，每周捎点过来。”

他说“儿子”时，很自然。仿佛那个在港岛执掌一方商业版图、偶尔出现在财经新闻里的年轻男人，就真是他们远在他乡、孝顺顾家的普通孩子。

店里不常开满全天。

若逢女主人精神倦怠的日子，木门便整日闭着。

男主人会陪她在二楼露台坐着，披着同一条薄毯，不说话，只是看远山从青黛褪成墨蓝，看花田里的游人渐渐散尽，看星星一颗颗亮起来。大福趴在两人脚边，喉咙里发出满足的呼噜声。

村里的人也习惯了。知道这对姓周的夫妇，先生温和但疏离，太太安静，身体似乎不太好，但脸上总有浅浅的笑意。

他们不像来投资的有钱人，也不像逃避都市的文艺青年，倒像两棵经历过风雷、终于找到合适水土的树，就这么静静地、稳稳地扎下根来。

春光最好的那几日，女主人精神也好。

她会系上围裙，在厨房里待一下午。

面粉、奶油、鸡蛋，在她手里像被施了魔法。男人就在旁边打下手，递工具，或者只是靠着料理台看她。

窗外是泼天的明黄花海，窗内是砂糖落在铜盆里细碎的沙沙声，间和着烤箱渐渐弥漫开的、暖烘烘的甜香。

不过，女主人亲手做的点心，外人难得尝到。

多半是男主人细细品尝了，有时，也会有位眉眼带笑的年轻人特地赶来，小心包好了带走，说是……要带回港岛去。

村里人大多认为，女主人自己亲手做的甜品虽然没有柜台里摆着的好吃，但是却多了一丝暖烘烘的味道，不过他们也不常吃到罢了。

“周嘉耘，”林望夏有时兴起，会边抹平面包胚，边小声地喊着周嘉耘的名字。

“嗯？”他走近一步。

“没事，”她摇摇头，嘴角弯着，“就叫叫你。”

周嘉耘便从后面轻轻环住她的腰，下巴搁在她发顶，很轻地‘嗯’一声。

两人都不再说话，只有大福的尾巴扫过地板的声音，和远处隐约传来的、游客的笑语。

下雨的傍晚打烊前，最后一批客人离开了。

女主人坐在窗边，看着连绵不绝的细雨，给青黛刷上一层朦胧的颜色，忽然说：“我以前总怕，花谢得太快。”

男人正锁收银机，闻言抬头看她。

“现在觉得，能好好看过花开，就好了。”

男人静静看了一会儿，走到她身边，握住她的手。那手比以前瘦了些，但很暖。

“花谢了，就去别的地方看花。总不要自己一直等。”

话说着，又在女人的耳边说：“无锡的桃花开了，又可以去赏花了。”

大福似乎听懂了，站起来，拖着那个“随喜外出”的小木牌走到两人腿边，轻轻蹭了蹭。

“或许我们还可以回一趟港岛，不知道垚乐.......”

女主人的声音被男人打断，“那小子已经二十出头了，哪里还需要我们管......”

木门合上，挂上“打烊”的小木牌。

花海沉入暮色，远处农家升起袅袅炊烟。男人拉着女人的手走了一段路。

明天，太阳会照常升起，花还会开，咖啡店的门也许开，也许不开。

一间特别的咖啡店开在三月如海的油菜花田边，在一栋爬满青藤的老房子里，守着彼此，守着这得来不易的、稳稳的、寻常的朝夕。

这就够了。

-本文完-