“嗯。”

他拉开门，脚步顿了一下，没有回头：

“邢梅，七年前我放手过一次。那是我这辈子最后悔的决定。”

“这一次，我不会再放手了。”

“无论要付出什么代价。”

门关上了。

邢梅站在原地，看着他离去的方向，眼泪无声地滑落。

窗外，雨开始下了。

淅淅沥沥，像极了七年前无锡离别的那个夜晚。

也像极了这七年里，每一个她独自哭泣的雨天。

她走到工作台前，拿起那杯已经凉了的拿铁。咖啡的表面凝了一层薄薄的油脂，像眼泪干涸后的痕迹。

她端起杯子，喝了一口。

半糖的拿铁，本该是甜的。可此刻喝在嘴里，只有满口的苦涩。

就像这场迟到了七年的重逢。

就像这段永远在错位中挣扎的爱情。

就像这梅雨季，绵延不绝，仿佛永远都不会停。

……

雨是在傍晚时分下起来的。

起初只是零星的雨点，敲在玻璃窗上发出细碎的声响。到了晚上九点，雨势突然变大，瓢泼般倾泻下来，将整个平江路笼罩在一片白茫茫的水雾中。

邢梅坐在工作台前，手里拿着针线，却久久没有动作。

墨蓝色的真丝旗袍已经完成了大半，左侧开衩处的梅花枝蔓用银线绣得精致灵动，在灯光下泛着幽微的光。她的手艺确实精进了——七年前在清名桥跟顾师傅学艺时，她连最简单的直针都缝不匀，现在却能在柔软的真丝上绣出如此细腻的图案。

可她心里没有半点完成作品的喜悦。

林薇薇白天来访时说的那些话，像毒刺一样扎在她心里，拔不出来，一动就疼。

“七年前我能让你离开，七年后也一样。”

“你师父的儿子在竞标我们林氏的项目。”

“有些游戏，从一开始就注定了输赢。”

每一句都在提醒她一个残酷的事实：在这个用金钱和权力构筑的世界里，她这样从底层挣扎上来的人，根本没有公平竞争的资格。

窗外的雨越下越大，密集的雨点砸在瓦片上，发出哗啦啦的声响，像是要把整个屋顶都掀翻。

邢梅放下针线，走到窗前。

昏黄的路灯在雨幕中晕开一团模糊的光，青石板路被雨水冲刷得发亮，倒映着两侧老屋黑黢黢的影子。巷子深处传来几声犬吠，很快又被雨声淹没。

她想起七年前离开无锡的那个夜晚。

也是这样的雨，也是这样的冷。她拎着一个小小的行李箱，站在无锡火车站的月台上，看着对面开往上海的火车缓缓启动。车窗里闪过一个系着红围巾的女孩背影，她恍惚了一下，以为是自己。

然后她笑了，笑自己傻。

那怎么可能是她呢？她的红围巾，早就在决定离开的那天，被她塞进了行李箱的最底层，再也没拿出来过。

连同那段仓促开始又仓促结束的青春，一起被封存在记忆深处，以为这样就能忘记。

手机突然震动起来，打断了她的思绪。

邢梅看了眼屏幕——晚上十一点二十二分，一个陌生号码。

这么晚了，会是谁？