沈疏夜站在华懋饭店门口，手里还攥着影佐祯昭。

日本兵围了一圈。

端着枪，枪口对着他。有的趴在地上，有的蹲在墙角，有的站着。枪上的刺刀在路灯下闪着寒光，密密麻麻，像一圈铁栅栏。

76号的人也围了一圈。穿黑大衣的，也端着枪，也对着他。老张站在最前头，脸上的肉抽着，不知道该不该开枪。

沈疏夜看了看那些枪口。

大大小小，几十个黑洞洞的洞，全对着他。一个人对着几十把枪，怎么也跑不掉。

他笑了。

“机关长，”他凑到影佐祯昭耳边，像老朋友聊天，“麻烦你送我一程。”

他把影佐祯昭往前一推。

影佐祯昭踉跄着扑出去，扑进日本兵怀里。

就在这一瞬间，沈疏夜转身，跑。

跑了两步，跳。

他跳进黄浦江。

江水冰凉刺骨。十一月的江水，像无数根针，从四面八方扎过来，扎进肉里，扎进骨头里。他整个人一激灵，差点呛水。

子弹从头顶呼啸而过，打进水里，咕嘟嘟冒泡。有的子弹打在他身边，水花溅起来，溅进眼睛里，辣得睁不开眼。

他往深处游。

游到憋不住气，才浮上来换一口气。

他回头看了一眼。

岸上，日本兵乱成一团。有人在喊，有人在跑，有人在往水里开枪。影佐祯昭被扶起来，裹上大衣，往饭店里送。

灯光照在江面上，照出一条一条的光带。光带在风里晃，碎成一片一片。

他又深吸一口气，往深处游。

身后的枪声渐渐远了。

远了。

更远了。

最后，什么也听不见了。

只有江水的声音，哗哗的，一下一下，像有人在唱歌。

他不知道游了多久。

只知道自己一直在游。手脚机械地划水，一下，一下，又一下。冷得发僵，冷得发麻，冷得感觉不到手脚的存在。可他不敢停，停了就沉下去，沉下去就上不来了。

他也不知道游到哪儿了。

岸边的灯光越来越远，越来越模糊，最后只剩下一片昏黄的光晕。再往前游，连光晕都没了，只剩下一片黑。

黑沉沉的水，黑沉沉的天，分不清哪儿是水，哪儿是天。

他停下来，浮在水面上，喘气。

喘了很久，才缓过来。

他抬头看了看天。天上没有星星，也没有月亮，只有厚厚的云，黑压压的，压得很低。

他低下头，看了看四周。

四周什么也没有。只有水，黑漆漆的水，一望无际的水。

他忽然笑了。

笑着笑着，呛了一口水，咳嗽起来。咳完了，又笑。

“傻子，”他对着黑暗说，“我他妈又活了一回。”

没人回答他。

只有水声，哗哗的，一下一下。

他又游起来。

往哪儿游，他不知道。只知道不能停，停了就完了。

游着游着，他忽然想起一件事。

那个傻子，现在在哪儿呢？

逃出去了没有？

那三位老先生救出来没有？

他想问问，可没人能问。

他又笑了。

“操，”他说，“操操操。”

然后他继续游。

天亮的时候，他爬上了岸。

不知道是什么地方。一片芦苇荡，枯黄的，一人多高，在风里哗啦啦响。芦苇杆上结着霜，白白的，一碰就掉。

他躺在芦苇丛里，喘气。

浑身湿透了，冷得发抖，抖得牙齿咯咯响。嘴唇发紫，脸发白，手发青，像从水里捞出来的死尸。

可他活着。

他摸了摸怀里。

小本子还在。油纸包着，贴着心口，还热着。他掏出来，翻开，手抖得厉害，字都写不成形。

他写道：

“1937.12.25，没死成。那个傻子，应该也活着吧。”

写完，他把本子塞回怀里，闭上眼睛。

芦苇在风里响，哗啦啦，哗啦啦。

太阳慢慢升起来，照在他脸上，暖烘烘的。

他睡着了。

三天后，林石在书店等到了沈疏夜。

这三天他哪儿都没去，就在书店待着。老周赶他走，他不走。老周说你这孩子魔怔了，他也不吭声。他就蹲在角落里，翻那本《呐喊》，翻来覆去地翻，翻得书页都卷了边。翻几页，抬头往门口看一眼。再看几页，再抬头看一眼。

老周坐在柜台后头喝茶，茶杯还是那个搪瓷的，茶还是那么苦。他从眼镜上头看林石，看了几回，摇摇头，不说话。

第三天下午，门帘响了。

林石腾地站起来。

进来的人靠在门框上，一只手撑着门框，像站不稳似的。灰色的西装皱得像咸菜，呢子大衣不见了，只剩一件衬衫，领口敞着，露出里头的皮肤。那皮肤白得吓人，白得像纸，像刚从水里捞出来的死尸。嘴唇发紫，紫得发黑，像中了毒。整个人瘦了一圈，眼眶凹进去，颧骨凸出来，胡子拉碴的，头发乱得像草窝。

可他还在笑。

那种笑，林石认得。玩世不恭的，吊儿郎当的，像什么都不在乎。可这会儿那笑挂在那张苍白的脸上，看着让人心里发酸。

“哟，”他说，声音哑得像破锣，“还活着呢？”

林石冲过去。

他跑得快，三步两步跑到门口，一把抱住那个人，抱得死紧。

他的手在发抖。他不知道自己为什么发抖，就是想抱住他，抱得紧紧的，紧得像要把人勒进骨头里。他把脸埋在那人肩膀上，那肩膀硌得慌——太瘦了，全是骨头。可他不松手，就是不松手。

沈疏夜僵住了。

他站在那儿，两只手垂着，一动不动。眼睛瞪着前方，瞪着那些书架，瞪着那本《呐喊》，瞪着老周那个搪瓷茶杯。可什么也没看见。

三百年了。

三百年来，没有人这样抱过他。

他被人追杀过，被人围堵过，被人用刀砍过，用枪打过。他被人骂过“怪物”，被人叫过“妖怪”，被人用火烧过，用绳子勒过。他见过太多人的嘴脸——害怕的，厌恶的，贪婪的，恶毒的。可从来没有人，这样抱过他。

没有人会为他担心。

没有人会等他回来。

他是死不了的妖怪。死不了，就没有人在乎。

他抬起手。

那只手抬得很慢，像有千斤重。抬到一半，又停住了。然后他咬咬牙，把手放下去，放在林石背上，拍了拍。

一下，两下，三下。

拍得很轻，像怕拍重了会碎。

“下次，”林石的声音闷在他怀里，闷闷的，带着鼻音，“不许这样。”

沈疏夜的眼眶忽然有点酸。

他低下头，把脸埋在林石的头发里。那头发有股味儿——好几天没洗了，汗味儿，油烟味儿，还有书店的霉味儿。可他闻着，心里忽然软了一下。

他闷声说：“知道了。”

书店里静得很。

只有窗外的风，吹进来，掀动书页，哗啦啦响。那声音轻轻的，像有人在翻书，翻了一页，又一页。

老周不知道什么时候出去了。柜台后头的茶杯还在，冒着热气。门帘垂着，一动不动。

林石松开他，退后一步。

他上下打量着沈疏夜，从头发看到脚，从脸看到手。那目光仔仔细细的，像在检查什么东西坏了没有。看到手腕的时候，他停了一下——那儿有一道淤青，青紫色的，肿得老高。

“受伤了没有？”他问。

沈疏夜低头看了看自己的手腕，又抬起头，笑了。

“死不了。”他说。

还是那句话。从第一次见面就说这句话，说了不知道多少回。

林石看着他。

看着他那张苍白的脸，看着那双凹进去的眼睛，看着那发紫的嘴唇，看着那乱糟糟的头发。看着看着，心里忽然涌上来一股说不清的滋味。

“你到底，”他问，“是什么人？”

沈疏夜沉默了一下。

他靠在门框上，看着林石。那双眼睛还是烟灰色的，可这会儿不像平时那样眯着，是睁着的，睁得很大。里头有什么东西在动，说不清是什么。

然后他笑了。

那笑和刚才不一样。刚才那笑是挂在脸上的，这会儿是从眼睛里透出来的。懒洋洋的，可又有点儿认真。

“一个活了三百年的老妖怪，”他说，“专门来救你这个傻子的。”

林石愣住了。