他闭上眼睛，靠着墙。

脑子里一片空白。

忽然，有人喊他。

“林石！”

他睁开眼。

一个人影从黑暗里冲过来，冲到他跟前，一把扶住他。

那张脸，他认得。

灰西装，乱头发，眼睛里有红血丝。

沈疏夜。

林石张了张嘴，想问“你怎么知道”。可嘴唇动了动，没发出声音。

沈疏夜没等他问。他一把把林石的胳膊搭在自己肩上，架着他站起来。

“少废话，”他说，“我背你走。”

子弹又来了。

沈疏夜背着林石，在雨夜的弄堂里穿梭。

雨不知道什么时候下起来的。十一月的雨，又冷又密，打在脸上像冰碴子。打在青石板路上，溅起一朵一朵的水花。打在墙上，顺着墙往下流，流成一条一条的黑线。

沈疏夜跑得快，可背着一个人，跑不快。他跑几步，喘一口气，再跑几步，再喘一口气。脚下是滑溜溜的青石板，有好几次差点摔倒。他咬着牙，稳住身子，继续跑。

一颗子弹打中他的左肩。

他身子一震，左肩火辣辣地疼。可他没停，继续跑。

又一颗子弹打中他的右腿。

他右腿一软，差点跪下。可他撑着，用那条没受伤的腿撑着，继续跑。

血从伤口里流出来，顺着衣服往下淌。和雨水混在一起，分不清是血还是水。衣服湿透了，贴在身上，又冷又重。

可他在乎的不是这个。

他在乎的是背上那个人。

那个人的呼吸越来越弱，越来越弱。一开始还能听见喘气声，呼哧呼哧的，后来喘气声没了，只剩下若有若无的气息，喷在他脖子上，一下，一下，越来越轻。

“林石！”他喊，“你他妈给我醒着！”

背上的人没反应。

他又喊了一声。

还是没反应。

他心里一沉，跑得更快了。

法租界边上的一座老教堂，废弃多年。

门是木头的，漆都掉光了，露出底下灰白的木纹。窗户破了，玻璃碎了一地，风从窗户里灌进去，吹得里头呜呜响。墙上爬满了枯藤，藤叶子早就掉光了，只剩光秃秃的藤蔓，像一张网，把整座教堂网在里头。

沈疏夜撞开门。

门后头黑漆漆的，什么都看不见。他背着林石，摸黑往里走。脚下踩着碎玻璃，咯吱咯吱响。踩到什么软的东西，不知道是死老鼠还是烂布。

他摸到祭坛边上。

祭坛上立着一座圣母像。白色的，积满了灰，在黑暗中隐隐约约能看见轮廓。圣母低着头，看着怀里的圣子，那表情模糊不清，不知道是慈悲还是冷漠。

他把林石放下来，放在圣母像下。

林石浑身是血，脸白得像纸。他躺在那儿，眼睛闭着，嘴唇发紫，胸口几乎看不出起伏。

沈疏夜撕开他的衣服。

枪伤在腹部。一个血洞，还在往外冒血。血是热的，黏糊糊的，沾了他一手。他用手指按住伤口，想止住血，可血从他指缝里往外冒，止都止不住。

他的手在抖。

三百年来，他面对过无数次死亡。别人的，自己的。他见过血流成河，见过尸积如山。他见过扬州城里尸体漂满瘦西湖，见过嘉定城里大火烧了三天三夜，见过北京城里洋人的马队横冲直撞。

他的手从没抖过。

可这会儿，他抖得厉害。

“林石，”他喊，“你他妈给我醒着！”

林石的眼皮动了动。

然后慢慢睁开。

那双眼睛还是那么亮，亮得像点了灯。可这会儿那灯光很弱，像风中的烛火，随时会灭。他看着沈疏夜，嘴唇动了动，发出一点声音。

“沈疏夜……”

“嗯，我在。”

“你中枪了……”

“我没事！”

林石看着他，嘴角动了动，像要笑。

“骗人……我看见了……你中了两枪……”

他抬起手，想摸沈疏夜的脸。那只手抬得很慢，很慢，像有千斤重。抬到一半，忽然垂了下去。

沈疏夜一把抓住那只手，贴在自己脸上。

那只手冰凉，凉得像冰。他的手也是冰凉的，脸也是冰凉的。雨水顺着头发往下淌，淌进眼睛里，辣得睁不开。分不清是雨水还是别的什么。

“林石，”他开口。

声音第一次带了哭腔。

“你听着，你不许死。”

林石看着他，眼睛还睁着，可那光越来越弱。

“我活了三百多年，”沈疏夜说，声音发抖，像风中的树叶，“第一次……第一次遇见像你这样干净的人。”

他顿了顿，深吸一口气。

“你要是死了，我……我就真的不知道，为什么活着了。”

林石看着他，忽然笑了。

那笑虚弱得像随时会熄灭的烛火，可还是那么干净，那么暖。

“三百多年？”他说，声音轻得像耳语，“你……你是妖怪？”

沈疏夜点点头。

“对，我是妖怪，死不了的妖怪。所以你也得给我活着，听到没有！”

林石闭上眼睛。

他的睫毛颤了颤，嘴唇动了动，喃喃道：

“那你……亲我一下。”

沈疏夜愣住了。

“我听说……”林石的声音越来越轻，“被妖怪亲过的人……能活……”

沈疏夜低头看着他。

看着他苍白的脸，看着他颤动的睫毛，看着他嘴角那一丝若有若无的笑。

然后他低下头，吻住了林石的唇。

那个吻很轻，很轻，像一片雪花落在嘴唇上。带着雨水的凉意，和血的味道。铁锈一样的腥甜，混在一起，分不清是谁的血。

林石的睫毛颤了颤。

一滴泪从他的眼角滑落，滑过太阳穴，滑进头发里，和雨水混在一起。