弄堂里黑漆漆的，只有几盏路灯亮着，昏黄的光，照出一小圈一小圈亮地儿，跟舞台上的聚光灯似的，照着那些没人看的角角落落。

沈疏夜落地时滚了一圈，卸了力道，膝盖和手肘在地上磕得生疼——疼得他倒抽一口凉气，牙缝里嘶嘶的。他爬起来就跑，身后的枪声就响了。

子弹从耳边呼啸而过，带着尖利的哨音，跟年三十晚上放的炮仗似的，打在墙上，溅起碎砖和灰尘。灰尘钻进鼻子里，呛得他直咳嗽，咳得肺管子都疼，可他不敢停，跑得更快。

他跑过一条弄堂，又一条。弄堂长得没边儿，两边是灰扑扑的墙，墙上爬满了青苔，滑腻腻的，手一摸能摸下一把绿水，滑得能摔死人。脚下是青石板，高低不平，好几回差点绊倒，踉跄着又往前冲。

身后的人紧追不舍。脚步声在弄堂里回荡，咔咔咔咔，从四面八方涌过来，分不清有多少人——听起来像有几十个，其实也就十几个，回声闹的。

拐角处忽然冲出两个人，堵在他前面。手电筒的光直直地照在他脸上，晃得他睁不开眼，眼前白花花一片，什么都看不见。

沈疏夜抬手就是两枪。

枪声很响，在弄堂里炸开，震得耳朵嗡嗡响，像有几百只蚊子在脑子里开会。那两人应声倒地，手电筒掉在地上，骨碌碌滚出老远，光还在亮着，照出墙上两道长长的血痕，跟小孩拿红蜡笔画上去的似的。

他越过尸体，继续跑。

左腿一麻——中枪了。

子弹钻进肉里，火辣辣的疼，像有人拿烧红的烙铁在烫，还往里按了按。他咬牙跑了几步，右肩又一麻——又中一枪。肩膀上的力气一下子散了，右手握不住枪，枪掉在地上，咣当一声，弹了两下，滚到墙根底下。

他靠在一堵墙上，喘着粗气。汗珠子顺着脸往下淌，流进眼睛里，蜇得生疼，跟抹了辣椒水似的。腿上的血顺着裤管往下流，鞋子湿了，踩在地上吱吱响，像踩在烂泥里。

追兵越来越近，脚步声在弄堂里回荡，咔咔咔咔，像催命的鼓点。

他数了数，还有七个人。

沈疏夜深吸一口气，握紧左手的枪，从墙后闪出来。

枪声又响了。

一枪，两枪，三枪。三个人倒下，惨叫着倒在血泊里，叫得跟杀猪似的。又中一枪，肚子。这一枪打得深，他感觉肚子里有什么东西在往下坠，坠得他直不起腰，疼得他差点跪下去。

他跪在地上，又开了两枪。两个人倒下。

还剩两个。

他看见那两个人举着枪，对准他的脑袋。枪口黑洞洞的，像两只眼睛，盯着他，眨都不眨一下。

他笑了。

那笑很轻松，像完成了一件什么大事，终于可以歇歇了。嘴咧着，露出带血的牙，脸上还挂着汗。

他想，林石，我等不到你了。

枪响了。

他倒在血泊里。

血从身下漫开，热热的，黏黏的，像一床被子盖在身上。那被子越来越厚，越来越沉，压得他喘不过气来。他睁着眼睛，看着头顶的天空。天是黑的，没有星星，只有几片云，慢慢飘着，像几只懒洋洋的猫。

远处传来狗叫，一声一声，叫得很急，像在喊谁。

他想，那傻子现在在干什么？是不是也在看天？会不会想起他？

眼皮越来越重，越来越重。

他闭上眼睛。

沈疏夜不知道自己昏迷了多久。

醒来的时候，他躺在地上，浑身是血。周围静悄悄的，一个人也没有。特务们以为他死了，走了。

他动了动手指，疼。浑身都疼，像被人拿棍子从头到脚敲了一遍，骨头缝里都在冒酸水。肚子上的枪眼还在往外渗血，黏糊糊的，和衣服粘在一起，动一下就扯得生疼，像有人在拿刀子剜肉。

他咬咬牙，撑起身子，爬起来。

站不起来。腿上的枪伤让他站不起来。左腿像不是自己的了，使不上劲儿，一碰就钻心疼。

他只能爬。

爬过弄堂，爬过街道，爬过一条条熟悉的巷子。手肘撑地，膝盖蹬地，一点一点往前挪。青石板硌得手肘生疼，碎石子嵌进肉里，血在地上拖出一道长长的痕迹，在路灯下泛着暗红色的光，像一条死去的蛇。

弄堂里很静。静得能听见自己的喘息声，呼哧呼哧，像破风箱。静得能听见血滴在地上的声音，啪嗒，啪嗒，啪嗒。偶尔有野猫蹿过，绿莹莹的眼睛盯着他看一会儿，然后喵的一声跑了，跑得飞快。

脑子里昏昏沉沉的，一会儿清醒，一会儿迷糊。

百乐门的方向。霓虹灯还亮着，但稀稀拉拉的，红的绿的，不像以前那么热闹。他看了一眼，想起那个傻子在舞池里发传单的样子，喊“中国不会亡”，喊得嗓子都哑了，喊得满头大汗。

教堂还是老样子。门是破的，窗户是漏的，屋顶上开了几个天窗。晨光从破窗户里漏进来，一道一道的，照在地上，像金色的帘子。尘埃在光里飘，飘飘荡荡，像无数细小的魂灵。

他推开门，一步步挪到到圣母像下。

圣母像还是那样慈眉善目地看着他，像在问：你怎么又来了？

他躺下来，看着圣母像，笑了。

“耶稣啊，”他说，声音哑得像破锣，喉咙里像塞了一把沙子，“你让我活这么多次，到底想干什么？”

圣母像不会回答。

他从怀里掏出那个小本子。本子上全是血，有些页粘在一起，揭都揭不开，黏糊糊的。他翻到新的一页，用手指蘸着身上的血，写道：

“1951.6.7，差点死了。想他。”

写完，他把本子塞回怀里，闭上眼睛。

沈疏夜在教堂里躺了三天。

三天里他醒醒睡睡，睡睡醒醒。醒着的时候就看着圣母像发呆，睡着的时候就做梦。梦里乱七八糟的，有时候是三百年前的扬州，有时候是上海滩的弄堂，有时候是那个傻子站在码头上的样子，冲他挥手，越走越远。

伤口慢慢愈合了。他能感觉到肉在长，皮在合，痒痒的，像有无数只蚂蚁在爬，痒得人想骂娘。这种痒他太熟悉了，三百年来，他体验过无数次。

可衣服上的血还在，结成硬壳，一碰就簌簌往下掉，像剥落的墙皮，掉在地上碎成粉末。