一个老太监端着饭菜走进来。他把饭菜放在桌上，看了顾横舟一眼，没有说话，转身走了。

顾横舟低头看那些饭菜。

一碗糙米饭，一碟咸菜，一碗清汤。

他拿起筷子，夹了一口咸菜，放进嘴里。

咸得发苦。

他慢慢嚼着，嚼着嚼着，忽然笑了。

那笑声在空荡荡的屋子里回荡，听起来格外凄凉。

他想起小时候，御膳房的点心，母后亲手做的羹汤，父皇赐的美酒。他想起那些年，锦衣玉食，前呼后拥，一呼百应。

现在，只有一碗糙米饭，一碟咸菜。

他放下筷子，靠在椅背上，望着屋顶。

屋顶有几处漏了，能看见外面的天空。天已经黑了，几颗星星在闪烁。

他忽然想起那晚，他去冷宫找沈镜栖，说了那些话。

“老三，如果我有的选，我也想做个好人。但我没得选。”

他闭上眼睛。

他没得选。

从一开始就没得选。

窗外，夜风吹过，树枝沙沙作响。

他坐了很久，久到饭菜都凉透了。

然后他端起那碗糙米饭，一口一口，吃完了。

咸菜很咸，汤很淡，饭很糙。

但他都吃完了。

吃完，他把碗筷放回桌上，站起身，走到窗前。

窗外，月光正好。

他望着那轮月亮，望着那些星星，望着远处若隐若现的山影。

他忽然想起一个人。

那个人，他曾经叫了二十多年“父皇”。

他不知道，父皇下这道旨意的时候，在想什么。

他也不知道，以后，他还有没有机会，再见到那个人。

他只知道，从今天起，他不再是太子了。

他只是顾横舟。

一个废人。

他站在那里，望着月光，望了很久。

然后他转身，躺到那张硬邦邦的床上，闭上了眼睛。

这一夜，他没有做梦。

冷宫。

沈镜栖坐在窗前，望着窗外的月光。

他已经坐了很久。

李福来劝过两次，让他早点歇着。他说不困。

江寻舟走过来，在他身边坐下。

“殿下在想什么？”他问。

沈镜栖沉默了一会儿。

“在想他说的那些话。”他说。

江寻舟没有说话。

沈镜栖转过头，看着他。

“先生，”他说，“他说的对吗？这位置，谁坐谁输？”

江寻舟看着他，那双幽深的眼睛里，有什么东西在微微闪烁。

“殿下觉得呢？”他反问。

沈镜栖想了想。

“我不知道。”他说，“我只知道，他很难过。”

江寻舟没有说话。

沈镜栖望着窗外，望着那片月光。

“他小时候对我很好的。”他说，“给我带糖人，陪我放风筝。后来他变了，我知道。可今晚看见他那样，我还是……”

他说不下去了。

江寻舟伸出手，轻轻拍了拍他的肩。

“殿下，”他说，“您是个好人。”

沈镜栖苦笑了一下。

“好人？”他说，“好人有什么用？”

江寻舟摇了摇头。

“好人，”他说，“才有资格难过。”

沈镜栖愣住了。

他转过头，看着江寻舟。

月光照在他脸上，将那张清瘦的脸照得苍白。他的眼睛里，有一种沈镜栖从未见过的东西。

那是悲伤。

很深很深的悲伤。

“先生，”他轻声问，“你也难过过吗？”

江寻舟没有回答。

他只是望着窗外，望着那片月光，望着远处看不见的地方。

过了很久，他点了点头。

“难过过。”他说。

沈镜栖没有再问。

他只是坐在那里，陪着他，一起望着月光。

窗外，夜风吹过，带来初夏的花香。

远处，隐隐约约传来更鼓声。

三更天了。

新的一天，快来了。