姜掌门把珠子递给苏念卿。“拿着。”

苏念卿接过来。珠子很凉，凉得她手心发麻。但下一秒，珠子忽然烫了。烫得像一块烧红的铁，烫得她手指一松，珠子差点掉下去。她握紧了，珠子在她手心里发光，越来越亮，越来越亮，亮得像一颗小太阳。潭水开始沸腾，咕嘟咕嘟地冒泡，鱼从水底翻上来，白花花的肚皮朝上。风忽然大了，吹得松树哗啦啦地响，天上的云被吹散了，月亮露出来，照得满山白花花的。

苏念卿站在那里，手里攥着沧溟珠，珠子在她手心里跳，像一颗心脏。她的手腕在发烫，那道红痕在发烫，烫得她整条手臂都在抖。但她没有松手。她攥着它，攥得很紧。光慢慢暗下来，风慢慢停下来，潭水慢慢静下来。一切恢复了原样。月亮还在，星星还在，松树还在沙沙响。但苏念卿知道，有什么东西变了。她低头看着手里的沧溟珠，珠子不烫了，也不亮了，安安静静地躺在她手心里，像一颗普通的石头。但她知道它不是。

“姜掌门，”她说，“为什么给我？”

姜掌门看着她，看了很久。“因为你比我更需要它。”

苏念卿没有说话。她把沧溟珠握在手心里，握得很紧。

“它能帮你续命。”姜掌门的声音很轻，“长生玉快碎了，但它还能替你挡一阵。多久，我不知道。但能挡一阵是一阵。”

苏念卿低下头，看着自己手腕上的红痕。“一年，”她说，“青玄子道长说，我最多还有一年。”

姜掌门没有说话。风吹过来，把她的白发吹起来。

“苏念卿，”她说，“你怕死吗？”

苏念卿想了想。“不怕。”她说。

“那你在乎什么？”

苏念卿把沧溟珠握在手心里，握得很紧。“我在等一个人回来。他说一年。我怕他回来的时候，我不在了。”

姜掌门看着她，看了很久。然后她伸出手，把苏念卿的手握住。她的手很老，很干，像枯树枝，但很暖。

“他不会让你死的。”姜掌门说。

苏念卿愣了一下。“你怎么知道？”

姜掌门笑了笑。“因为鉴心佩在他手里。镇北王府世代相传的玉佩，能照见人心。他从小就知道，自己心里只有一个人。那个人不会死。”

苏念卿的眼眶热了一下。她没有哭，她从来不哭。但她站在那里，攥着沧溟珠，眼眶热了。

那天晚上，苏念卿坐在房间里，把沧溟珠和琉璃盒放在一起。珠子是深蓝色的，琉璃盒是淡青色的，并排放在桌上，像两颗星星。她把琉璃盒打开，把里面的东西一样一样拿出来。祖母的字条，他的帕子，新发带。她把发带系在手腕上，把帕子叠好放回去，把字条折好放回去。然后她把沧溟珠放进琉璃盒里。珠子刚好卡在盒子中间，把字条和帕子压在下面。

她把琉璃盒合上，放在胸口。珠子隔着盒子烫着她的心口，一下一下的，像心跳。

“第三百二十二天。”她说。没有人回答。她把灯吹灭，躺下来，把手腕举到眼前。发带在月光下泛着青光。

“傅君长，”她小声说，“第三百二十二天。”没有人回答。她把沧溟珠按在心口，感觉到它的温度。一下，一下，一下。还活着。还在等。

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京城。镇北王府。

傅君长站在书房窗前，看着窗外的月亮。月亮很圆，很亮，照得院子里白花花的。他把手伸进怀里，摸到那根旧发带，又摸到那半张烧焦的信纸。两个字，“还亮”。他把信纸拿出来，展开，看着那两个字，看了很久。然后他把鉴心佩从腰间解下来，放在桌上。

玉佩是青色的，不大，比鸡蛋小一点，上面刻着看不懂的纹路。他把手指咬破，把血滴在玉佩上。血渗进去，玉佩亮了。光很暗，一闪一闪的，像心跳。他看着那道光，看了很久。

“念卿，”他小声说，“你还在等吗？”

玉佩闪了一下。他不知道这是什么意思。但他知道，她还活着。他还知道，他等不到一年了。他等不了了。他把鉴心佩系回腰间，把发带和信纸收进怀里，推开门。

“周至。”他喊。周至从走廊那头跑过来。“在。”

“备马。”

“将军，这么晚了——”

“我说备马。”傅君长的声音很平，但周至听出来，那平下面是刀。他没有再问，转身跑了。

傅君长站在院子里，看着天上的月亮。月亮很圆，很亮。他知道，在很远的地方，在山上，在风里，有一个人也看着同一个月亮。她手上的茧很厚，心口的灯很暗。但她还在等。他等不了了。他要去找她。

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