刺客被再一次砸上岩壁，发出一声沉闷的、湿漉漉的巨响。

他的身体贴在岩石上，然后滑落，像一袋破布，像一滩烂泥，摔在雪地里，脖子歪向一边，四肢扭曲得不成人形。

面具脱落，露出一张中年男人的脸，眼睛还睁着，但已经死了，死得比丹增丑陋，死得更痛苦。

风雪依旧呼啸。

尤娜坐在两具尸体之间，坐在父亲的血泊里。她的眼睛还是纯黑的，低头看着自己的手——干净，没有血，但她知道刚才她捏碎了那个人，她感受到了那种断裂的触感，她延长了那个过程，她享受了那种掌控生死的权力。

她杀了人，不是为了自卫，是为了复仇，是为了让凶手受苦，是为了填补胸口的那个洞。

风雪突然回来了。

那股力量从她体内抽离，像潮水退走。

尤娜跌落，她开始发抖，牙齿碰撞，发出咯咯的声响，不是因为冷，是因为她刚才享受了那种杀人的快1感，因为她变成了某种东西，某种怪物。

她忍不住双手撑地，开始呕吐。

胃里只有胆汁，苦，烧着喉咙。

她吐在雪地上，吐在父亲的血旁边，吐在那具刺客的尸体脚边，吐出自己的内脏，吐出自己的灵魂，吐出那个十九岁的、相信世界善良的、大方的、坦荡的尤娜。

然后她爬向丹增，拖着膝盖，在雪地里拖动，掌心的伤口裂开，血渗出来，和父亲的血混在一起，和刺客的血混在一起。

她抱住他的上半身，把他的头抬起来，放在自己腿上。他的脖子软了，头向后仰，血浸透她的羊毛裙，染红深褐色的羊毛，变成黑色。

"Daddy ，"她说，声音嘶哑，"回来。"

她摸项链，银质的小盒。她试图召唤那股力量，不是用于毁灭，而是用于修复。她按压父亲的胸口，试图让那股黑色的能量流进他的心脏。

什么都没有发生。

她集中精神，试图让那股力量变成暖流，去缝合，去粘合，去让心脏重新跳动。她甚至试着割破手掌，滴血在他胸口。

血滴在雪地上，只是血。

那股力量在她体内涌动，回应她的愤怒，回应她的杀戮欲望，但当她试图用它去让死去的心脏重新跳动时，它沉默了。

她尝试了十分钟，或者一个小时。手掌的血干了，结成暗红的痂。

丹增的身体和雪地变成了一样的温度。

尤娜终于明白，这股力量能折断脖子，能撕碎内脏，能让血液凝固，但不能让停止的心脏重新跳动，不能让扩散的瞳孔重新聚焦，不能让她的父亲再次活过来。

她抱着父亲，额头抵着他的肩膀，没有哭，只是发抖。

她杀了人，她享受了杀戮，但她救不回她爱的人。

这是对她的惩罚，也是对她的揭露——她变成了某种只能带走生命的东西。

尤娜抬头，看向山外，看向布鲁斯离开的方向。

不是悲伤，是恨。

纯粹的，灼烧的恨，填满胸口的空洞。

恨他带来这一切，恨他让她杀人，恨他让她看着父亲死却救不回来，恨他让她变成这种只能毁灭的怪物。

她低头，最后一次看父亲的脸。

然后她站起来，拖着丹增的手臂，把他的身体搭在肩上。太重，但她没有使用那股力量。她就这么拖着父亲，向母亲的花园走去，身后留下雪地上拖行的血迹，和一具扭曲的尸体。