她把自己的笔记取出来，摊开，把残页并排放在旁边。残页的边缘参差，和笔记某一页的边缘恰好能对上。她试着把它们拼在一起。

拼合处，纸页微微热了起来。

一行字从拼合处浮出来。字迹不是笔记作者的，也不是残页作者的，是另一种更古老、更陌生的笔迹，笔画沉，收势利，像是写这行字的人，已经活过了很多年月，连字都带着年纪。

找到其余六处，或找到写下最后答案的人。

奥罗拉盯着那行字，很久没有动。风从石柱间穿过，把她散下来的头发吹起来，她没有理。

她不知道写下这行字的人是谁。她只知道，这行字认得她的笔记，也认得她的残页。它像是等在这道拼合的缝里，等了很多年，等一个能把它拼起来的人。

找到其余六处。笔记里写过，初代魔女把毕生记录分成七份，藏在大陆七处。她手里的地图标着三处，泰尔瑞斯、卡瓦纳、阿卡迪亚。她刚找到一处，还有六处，地图上断在海图边缘的那条线，指向剩下的地方。

或找到写下最后答案的人。她不知道那个“人”是谁，也不知道他在哪里。也许他在海的那一边，也许他根本还没有生下来。也许那句话不是在指一个人，而是在说一个答案，一个要到最后一刻才肯现身的答案。她把这两种可能都放在心里，哪一种都没有丢掉。她只知道，写下这句话的人，也许还活着，也许已经等了很久。她把这行字在心里念了一遍。第二天清晨出发前，她又坐下来，把那行字用炭笔端端正正地抄在笔记的末页上，在底下写上自己的名字和日期。她不知道这行字将来会不会帮上什么忙，她只觉得，该把它留下。抄完，她才把笔记与残页一起收好，贴身放进内衫里。

那晚她睡在石阵中央。

她铺了干草，裹着行囊躺下，头枕着那块石。风从石柱间穿过，呜呜地响了一夜。她以为自己会睡不着，可她很快就沉了下去，沉得很深。

她做了一个梦。

梦里她站在一扇门前。

门很高，很高，高到她仰起头也看不见顶。门是石头的，门扇上刻着纹路，不是花也不是字，是她没见过的东西，一圈一圈，像水面的涟漪凝固成了石头。门缝里透出光，不是火光，也不是月光，是一种她不认得的、清冽的光。她伸手去推那扇门，门没有动，可门缝里透出的光忽然变亮了，门那边的世界，正隔着门缝看她。

她踮起脚，凑近门缝，往那边看。

门缝那边是一片星空。可那片星空和她见过的任何一片都不一样。星星更密，更低，排列的方式她一个都不认识。有一些亮得像在燃烧，有一些暗得将要熄灭。风从门缝里灌过来，带着盐味和铁味，还有一点很远的、说不上名字的花香。那种花的气味让她想哭，可她想不起自己为什么想哭。

有人在喊她的名字。

她听清了。那是莎伦的声音，从门缝那边传来，很远，像隔着一整片草原。她在喊她，一遍一遍，声音里带着北境雪原上那种干冽的凉。

奥罗拉在梦里想回头，可她动不了。她想应她一声，可她的喉咙被什么堵住了。

她拼尽全力，终于发出一个音。

“嗯。”

她醒了。

天已经亮了。晨光从东边照进石阵，把石柱的影子拉得很长。她躺在干草上，睁着眼睛，望着灰蓝的天。嘴里那声“嗯”的余音，还在她喉咙里。枕边那卷残页压出的印子，硌在她肋下，她翻了个身，把笔记和残页都摸了摸，确认它们还在。

她坐起来，低头看自己掌心的印记。灰白，安静，可她觉得它比昨天深了一点，这一夜，它也在听。

她把行囊收拾好，把那卷残页和笔记捆在一起，放进贴身的布袋里，站起来，朝石阵外走去。

走到石阵边缘，她停住，回头看了一眼。那圈石柱静静地立在晨光里，和八百年前那个女人站过的样子，几乎一模一样。她想起她听清的最后一句话：留给能听见的人。

她听见了。她会替她走完。

她转身，朝东边走去。地图上那条虚线，过泰尔瑞斯之后，往东拐向卡瓦纳。那里画着一个叉，那里有她要去的地方。

风从她身后吹来，送她上路。她往东走了三天，草原渐渐到了尽头，地势抬升，风里带上了一点咸味。那是海的气息，从东边的海角一路送过来。她在地图上又看了一眼卡瓦纳那个叉，把纸折好，收进怀里。她不知道那里等着她的是什么。她只知道，那段路，她得走下去。那晚她在东行的路旁扎营，握着那枚深蓝色的玻璃珠看了很久，珠里的白絮还在慢慢地飘。她想起莎伦说过，我在北境等你。她现在离北境越来越远了。她把珠子收好，望着东边沉沉的夜色，那夜色尽头，是海角，是卡瓦纳。