沈渡坐在一条阴暗巷子的角落里，后背抵着冰凉潮湿的墙壁，雨水从头顶的破雨棚边缘滴下来，一滴一滴地砸在他蜷缩的膝盖上。

他的身体在发抖，不是因为冷——虽然确实很冷——而是因为他已经连续烧了三天，意识开始模糊，眼前的世界像隔了一层毛玻璃，所有的光都变成了模糊的、流动的色块。

他不知道自己还能撑多久。

雨声很大，大到他没有听到有人靠近的脚步。

但那个人停在他面前的时候，他还是感觉到了——某种存在感，某种压迫感，像一片巨大的阴影忽然笼罩下来，把本来就微弱的最后一点光也遮住了。

沈渡艰难地抬起头。

视线里是一个穿着黑色雨衣的男人。

雨衣的帽子压得很低，让人无法看清他的脸。雨珠沿着雨衣的褶皱滑落，在他脚边汇成一小滩水。

沈渡的第一个念头是：他是来杀我的。

他应该害怕。

他已经没有力气害怕了。

那个男人低头看着他，看了很久。

雨水打在两个人之间，发出密集的、细碎的声响。

沈渡仰着脸，雨水顺着他的额头往下淌，淌过他深陷的眼窝，淌过他枯瘦的颧骨，淌过他干裂的嘴唇。

他没有躲，没有跑，没有开口求饶。他只是看着那个男人，仿佛一只被逼到绝路的小动物，用尽了最后一点力气，用仅存的那一点倔强，死死地盯着对方。

男人忽然开口了。

他的声音嘶哑，但在雨声里异常清晰。

他问：“想活吗？”

沈渡张了张嘴，喉咙里发出一声沙哑的、含混的、几乎不像人声的音节。

但那不是一个“想”字。

那是一声压抑了太久的、终于找到了出口的、带着哭腔的呜咽。

他的眼泪和雨水混在一起，分辨不出彼此。

“那就跟我走。”

他不知道这个人是谁。

不知道他要把自己带去哪里。不知道等待自己的是什么样的未来。

但他知道，在这个雨夜里，他做出了第二个选择。

第一个选择是活着。

第二个选择是把自己交给一个穿着黑色雨衣的陌生人。

这两个选择，把他带到了今天。

他跟着那个人走了，走进了一个叫“巢”的地方。

那是一个没有名字的机构，没有地址，没有档案，甚至没有任何官方的存在痕迹。

它藏在港城最深的阴影里，像一只蛰伏在暗处的蜘蛛，用一根根看不见的丝线连接着整个地下世界。

在“巢”里的七年，沈渡学会了用一百种方法杀人，学会了一百零一种方法不让别人发现自己会杀人。

他学会了伪装、潜伏、跟踪、反跟踪，学会了在没有任何工具的情况下制造毒药，学会了在七十二小时不睡觉的情况下保持头脑清醒。

他学会了把自己的身体变成一把武器，把自己的心变成一座堡垒。

但他始终没有忘记那张脸。