祭舞的最后一下，银铃响了三声。

阿洛把手臂缓缓放下，赤足踏过冰凉的祭台石面，长袍的下摆在身后拖出一道湿润的痕迹。

天还没有完全亮，东方的天际泛着一层灰蓝色的光，像一张被反复揉搓过的纸。

祭坛中央的火焰在他收势的那一刻骤然熄灭，不是被风吹灭的，而是像被人从内部掐断了所有氧气的供给。

他抬起头，看着那缕青烟笔直地升上天空，在某个看不见的高度忽然散开。

“祭司大人。”

身后传来学徒谨的声音，低低的，带着一种小心翼翼的恭敬。

阿洛没有回头，只是嗯了一声。

谨便知道这个时候不该再说话了，退后三步，恭顺地跪坐在祭坛的石阶下方，等待祭司完成最后的仪轨。

阿洛站在那里，站了很久。

风吹过祭坛，把他额前的碎发吹起来又放下。

他的五官在晨光中显得过于清冷了，眉骨的弧度、鼻梁的高度、嘴唇的薄厚，每一处都像是被精雕细琢过的，但也正是这种完美，让人生出一种距离感。

他不像这个部落的人，不，他甚至不像这个世界的造物，更像是某种被供奉在神龛里、轻易不会示人的圣物。

“出来。”阿洛忽然说。

谨愣了一下，抬起头，看到祭司大人依然看着天空，没有看自己，于是又低下头去，以为是自己听错了。

“我不是在跟你说话。”阿洛说。

这次他的语气有了一丝不同，那种清冷里多了一点点——仅仅是那么一点点——不耐烦。

他收回望向天空的目光，转过身，朝祭坛的东北角走去。

那个角落里什么也没有，只有一块被风雨侵蚀了不知多少年的石柱残骸，上面长满了灰绿色的苔藓。

阿洛站在那块残骸前，伸出手，用食指和中指的指腹轻轻触碰了一下苔藓的表面。

“你在这里看了多久了？”

没有回答。

晨风吹过，苔藓微微颤了颤，像是一种无声的回应。

阿洛把手收回来，垂下眼睫，那个角度让他的表情看起来既像是不在意，又像是在藏匿某种说不清的情绪。

他的声音很轻，轻到只有贴着耳朵才能听清：“我知道你不是祂。”

苔藓不动了。

不是被风吹得停了，而是整块残骸、整座祭坛、整片天地，在那一瞬间都像是被什么人按下了暂停键。

风还在吹，但风的声音消失了。

光线还在变化，但光的存在感消失了。

一切都还在，但一切都失去了它们本应发出的声响和温度，像是在那一刹那，这个世界被抽走了所有的灵魂。

然后阿洛听到了一个声音。

那个声音不是从外面传来的，而是直接从他的脑子里响起来的，像一块石头投进了静止的湖面，圈圈涟漪从他的颅骨内壁向四周扩散。