念离似乎察觉到他要走，突然瘪起嘴，眼泪在眼眶里打转，小手紧紧抓住他的衣袖，力道大得惊人。那眼神里的委屈和不舍，像极了当年妖离知道他要回苏家时的模样。苏心弦的喉结滚了滚，几乎要点头答应，可理智终究压过了冲动——有些债，不该让这个孩子来还；有些痛，该由他自己扛着。

“念离乖。”他掰开那只小手，声音轻得像叹息，“先生会来看你的。”

他转身往外走时，听见念离“哇”地一声哭了出来，那哭声撕心裂肺，像在控诉他的失信。苏心弦的脚步顿了顿，却没回头。他知道，这一转身，或许就是永别——他要回青丘，去完成妖离未竟的事，去封印那道差点吞噬青丘的裂隙。三百年前妖离为护他而死，三百年后，他该为妖离守好家园了。

走到巷口时，他最后看了一眼柳家的院子，炊烟正从烟囱里袅袅升起，念离的哭声还隐约传来，夹杂着柳家娘子温柔的哄劝。阳光穿过槐树叶，在地上投下斑驳的光影，像一幅被打碎的画。他忽然想起妖离总说，人间的炊烟比青丘的云好看，因为那里面有家的味道。

“妖离，”他对着空气轻声说，“你看，这样的人间，挺好的。”

旧琴还在柳家的矮几上，琴身上的“离”字被阳光照得发亮；月光石在心口跳动，像颗不会熄灭的星。苏心弦紧了紧衣襟，往青丘的方向走去。前路漫漫，或许再也没有炊烟可依，或许再也听不到那样纯粹的哭声，但他知道，有些东西比重逢更重要——比如守住一份安宁，比如让某个活在时光缝隙里的人，能在人间，安稳长大。

只是那把旧琴，后来总在月夜发出奇怪的共鸣，像有人在轻轻拨弦，又像有人在低声哭泣。柳家的人说，那是琴灵在想主人了。只有苏心弦知道，那是三百年的意难平，被月光泡软了，顺着琴弦，悄悄淌进了人间的炊烟里，再也收不回了。