他看着那三位老先生，一步一步，走向舞台。

一步。

两步。

三步。

就在他们走到舞台边缘的时候——

灯灭了。

整个宴会厅陷入黑暗。不是那种慢慢的暗下去，是“啪”一声，说灭就灭，干净利落，像被人掐住了喉咙。

前一秒还灯火通明，亮得刺眼；后一秒黑得像锅底，伸手不见五指。

女人的尖叫像刀一样划破黑暗——

“啊——”

“救命——”

“怎么回事——”

男人的咒骂跟着响起来——

“八嘎！”

“他妈的！”

“谁——谁把灯关了——”

杯子摔碎的声音，哗啦啦，一片一片。盘子摔碎的声音，噼里啪啦，摔得稀烂。桌椅翻倒的声音，轰隆轰隆，像房子塌了。

脚步声乱了。有人在跑，有人被绊倒，有人踩着别人。骂声，哭声，喊声，混成一锅粥。锅里的粥煮开了，咕嘟咕嘟，往外冒泡。

黑暗中，林石动了。

他把托盘一扔，猫下腰，往舞台方向摸去。他看不见，只能靠感觉。刚才那几步他数过了——从这儿到那儿，二十三步。他摸着桌子，一张，两张，三张——

撞到一个人。

那人骂了一声，一把推开他。他被推得一个趔趄，撞在另一张桌子上。桌角硌着腰，疼得他龇牙咧嘴。

他顾不上疼，继续往前摸。

第四张，第五张，第六张——

摸到了。

他摸到一个人的袖子。长衫的，棉布的，洗得发白的。是老编辑。

“先生！”他压低声音，“跟我走！”

老编辑愣了一下，没动。

林石一把抓住他的手腕，拽着他往外走。老编辑的手腕很细，皮包着骨头，硌手。可那只手在他手心里，在发抖。

他又摸到一个人。瘦的，也是长衫的。教授。

“先生，走！”

教授的手也在抖，抖得更厉害。可他也抓住了林石的手，抓得紧紧的，像抓住一根救命稻草。

第三个人呢？

林石四处摸，摸到一个人——胖胖的，圆圆的，绸缎长衫。藏书家。

“先生，快！”

藏书家没说话，可他也站起来了，跟着走。

林石拽着他们三个，往厨房方向摸。

黑暗中有人在开枪。

一枪，两枪，三枪。

枪声很响，震得耳朵嗡嗡的。火光在黑暗里一闪一闪，照出一张张惊恐的脸——惨白的，扭曲的，眼睛瞪得像铜铃。然后又是一片黑。

有人倒地了，闷闷的一声，像一袋面粉摔在地上。

有人惨叫了，声音尖得像杀猪，叫了两声，没声了。

有人喊着什么，日本话，中国话，混在一起，听不懂。

林石不管这些。他只管往前摸，摸着桌子，摸着椅子，摸着墙。他的手在抖，腿在抖，心在抖。可他不敢停，停了就完了。

他摸到了厨房的门。

门是半开的，里头有光。煤气灯的光，昏黄的，照出一条窄窄的门缝。他推开门，把那三位老先生推进去。

厨房里乱成一团。大师傅们蹲在地上，缩在角落里，抱着头，瑟瑟发抖。锅里的菜糊了，冒烟，也没人管。水龙头开着，水哗哗流，流了一地。

林石拽着三位老先生，从厨房穿过去。

后门在后头。一条窄走廊，堆着杂物。他跑得快，差点被绊倒。他扶住墙，稳住身子，继续跑。

后门开着。

外头是小巷。黑漆漆的，冷风嗖嗖往里灌。一辆黑色轿车停在那儿，车灯亮着，照出一片光。

老周坐在驾驶座上，冲他们招手。

“快！快上车！”

林石把三位老先生推上车。老编辑先上，教授跟着，藏书家最后。他伸手去扶藏书家，藏书家胖，爬得慢，喘着粗气，好不容易爬上去。

车门关上。

林石回头看了一眼。

后门黑洞洞的，什么也看不见。

沈疏夜呢？

他的心猛地揪紧了。

他往厨房方向跑了一步。

老周一把抓住他。

“上车！”

“沈疏夜还在里面——”

“他自有办法！”老周吼道，声音都变了，“你进去送死吗？上车！”

林石被他拽得一个趔趄，跌进车里。

车门“砰”一声关上。

轿车冲进夜色里。

林石趴在车窗上，往后看。

华懋饭店的灯光全灭了。黑漆漆的一栋楼，矗在那儿，像一座巨大的坟。

他不知道的是，就在这时候，沈疏夜在宴会厅里，正干着一件事。

灯灭的那一瞬间，他已经动了。

三百年的功夫不是白给的。黑暗中他比谁都看得清——不是眼睛看得清，是感觉。脚底下的地板，哪块实，哪块虚；身边的人群，谁在哪儿，往哪儿跑；空气流动的方向，哪儿有风，哪儿是出口。

他像一条鱼，在人群里游。

游到舞台边上。

影佐祯昭站在那儿。

这个日本特务机关的头子，刚才还站在台上笑得像个慈祥的老爷爷。灯灭的那一刻，他往后退了一步，退到舞台角落。他的贴身保镖在黑暗中喊他，喊什么“机关长”“阁下”，可他没动。他站在原地，等着。

他等的是自己的人。等灯亮起来，等混乱过去，等他的人来保护他。

可他等来的不是他的人。

是一只冰凉的手，掐住了他的脖子。

那手从后面伸过来，绕过他的喉咙，卡住他的气管。另一只手攥着一把餐刀，贴着他的脖子。刀很钝，切牛排都费劲，可这会儿贴在他喉咙上，他不敢动。

“别动。”一个声音在他耳边说，懒洋洋的，像在聊天，“动一下就划破了。这刀钝，划起来疼。”

影佐祯昭浑身僵硬。

他听出这个声音了。

沈疏夜。

“沈疏夜！”他咬着牙，压低声音，“你知道自己在做什么吗？”

“知道啊。”沈疏夜凑到他耳边，笑着说，“我在救一个傻子，和一个还有救的城市。”

热气喷在他耳朵上，像朋友在说悄悄话。

影佐祯昭的汗下来了。冷汗，顺着鬓角往下淌，淌进领子里。

“你跑不掉的。”他说，声音在发抖，“外头都是我的人。你跑不掉的。”

沈疏夜笑了。

那笑声在他耳边震，震得他头皮发麻。

“跑不掉？”沈疏夜说，“机关长，你忘了我是什么人了？”

影佐祯昭愣了一下。

沈疏夜是什么人？

76号的混混，上海滩的油子，一个混吃等死的王八蛋。

可现在这个王八蛋，掐着他的脖子，拿刀架在他脖子上，笑得像个没事人。

“走吧，机关长。”沈疏夜说，“送我一程。”

他挟持着影佐祯昭，一步步往后退。

黑暗中有人冲过来。是保镖，听见动静了。沈疏夜把刀往影佐祯昭脖子上压了压，划出一道细细的血痕。保镖停住了，不敢动。

“退后。”沈疏夜说。

保镖退后了。

他又退了一步，又一步。

退到门口。

门开着。外头是走廊，走廊尽头是大堂。大堂的门也开着，外头是马路。

他挟持着影佐祯昭，一步一步往外走。

外滩的马路上，灯还亮着。

路灯昏黄，照在柏油路上，照出一圈一圈的光晕。黄浦江在远处，黑沉沉的，看不见水，只听见水声，哗哗的，一下一下。

风很大，吹得大衣下摆飘起来。十一月的风，刀子似的，刮在脸上生疼。带着江水的腥味，还有远处炮火的硝烟味——大场那边还在打，轰隆轰隆，闷闷的，像打雷。