枪声响起。

砰、砰、砰——从身后追过来，子弹擦着耳朵飞过去，打在柱子上，打得木屑乱飞。打在墙上，打得土块直掉。打在窗户上，打得窗棂断裂。沈疏夜跑得很快，快得像一阵风。三百多年不是白活的，逃命的功夫，他比谁都强。

跑出正殿，跑过回廊，跑向偏殿。

子弹钻进去，火辣辣的疼。他没停，继续跑。血从肩膀上流下来，顺着胳膊往下淌，滴在地上，一路洒过去。

跑过偏殿，跑向后门。

又中一枪，右腿。

腿一软，他扑倒在地。膝盖磕在石板上，磕得生疼。他咬咬牙，爬起来，继续跑。右腿用不上力，就拖着，一瘸一拐地跑。

后门就在前面。

门开着，外面黑漆漆的，什么也看不见。但他知道，林清辞在那儿。一定在。

他冲过去。

子弹钻进后背，打得他往前一栽。他踉跄了两步，扑到门口——

一只手伸过来，一把抓住他的手。

那只手凉凉的，软软的，但在发抖。抓得很紧，紧得像要把他的手捏碎。

他抬起头，看见林清辞的脸。

那张脸在黑暗里，看不清表情。但他看见那双眼睛，那双眼睛亮得出奇，在这黑漆漆的夜里，亮得像两盏灯。

沈疏夜抓住那只手，被那只手拉着，冲出门外。

两人消失在夜色里。

身后，枪声还在响。喊叫声还在响。脚步声还在响。

但他们已经跑远了。

跑进那片黑暗里，什么都看不见了。

两人跑出很远，才停下来。

不知道跑了多久，不知道跑了多远。只知道跑，跑，跑，跑到再也跑不动了，才停下来。

停下来的时候，沈疏夜靠在一棵树上，喘着粗气。

他浑身是血。左肩一个洞，右腿一个洞，后背还有一个洞。血从那些洞里往外冒，把道袍染得通红。那道袍本来就是破的，现在更破了，被血浸透了，贴在身上，黏糊糊的。

林清辞蹲在他跟前，撕开他的衣裳，看着那些伤口。手在抖，抖得厉害。他拿手去捂那个最深的伤口，血从他的指缝里往外冒，止都止不住。

“沈疏夜——”

沈疏夜笑了。

那笑很累，很淡，像那个雨夜的教堂里，他躺在圣母像下，看着林清辞的时候的那种笑。

“没事。”他说，声音哑得像破锣，“死不了。”

林清辞瞪着他。那双眼睛红透了，红得像要滴出血来。眼眶里有什么东西在打转，亮晶晶的，但他忍着，没让它落下来。

“你每次都这么说！”

沈疏夜抬起手，想摸他的脸。

手抬到一半，没力气，垂下来。林清辞抓住那只手，贴在自己脸上。那只手凉凉的，全是血，黏糊糊的，但林清辞不在乎。他贴着自己的脸，贴得紧紧的。

沈疏夜看着他，看着他那张脸，看着那双红透的眼睛，看着那在眼眶里打转的泪。

他忽然又笑了。

“以后不许这样。”林清辞说，声音发哽，像喉咙里堵了什么东西。

沈疏夜点点头。

“好。”他说，“以后不这样。”

林清辞看着他，看着他那张苍白的脸，看着他那双半闭的眼睛。他忽然低下头，把脸埋在沈疏夜的脖子里。

沈疏夜的脖子有脉搏，一下一下跳着。跳得很慢，但很稳。

他听着那脉搏，听着听着，眼泪就下来了。

没声音，就是流。流进沈疏夜的脖子里，热乎乎的。

沈疏夜抬起那只还有力气的手，放在他头上。轻轻地放着，像放一件很珍贵的东西。

“傻子。”他说。

林清辞闷在他脖子里，应了一声。

“嗯。”

“哭什么。”

“没哭。”

“没哭我脖子湿什么？”

林清辞不说话了。

沈疏夜笑了。

他靠着那棵树，看着头顶的天。天灰蒙蒙的，什么也没有。月亮还没升起来，星星也没出来。只有风，吹过来，凉飕飕的，带着竹叶的清香。

他忽然想起姒老六。

想起他说的那句话。

“俺值了。”

他在心里说：大爷，我也值了。

两人跑出很远，才停下来。

也不知道跑了多久，跑到了什么地方。四周黑漆漆的，什么也看不见。只有风吹过的声音，呜呜响，像有人在哭。

沈疏夜靠在一堵墙上，喘着粗气。

那墙是土坯的，凉得很，贴着后背，激得人一哆嗦。他靠着那墙，腿发软，站都快站不住了。衣服上全是血，左肩一个洞，右腿一个洞，后背还有一个洞。血从那些洞里往外冒，把道袍染得通红，把裤子染得通红，把鞋子也染得通红。那红在黑暗里看不出来，但摸上去黏糊糊的，一股腥味。

林清辞蹲下来，撕开他的衣裳。

手在抖。抖得厉害。撕了好几下才撕开，露出那些伤口。左肩那个洞，圆圆的，黑黑的，血还在往外渗。右腿那个洞，也是圆圆的，黑黑的，血把裤子浸透了，黏在肉上。后背那个看不见，但摸上去一大片，湿的，热的。

林清辞看着那些伤口，眼眶一下子就红了。

“沈疏夜——”

沈疏夜笑了。

那笑很累，很淡，像一盏快灭的油灯，最后一跳。嘴角往上勾一点点，勾出一个弧度，眼睛里却还有光。那光不是月亮的光，是他自己的光，温温的，软软的，像刚点着的蜡烛，又像快灭的蜡烛。

“没事。”他说，声音哑得像破锣，像砂纸磨石头，像漏风的风箱，“死不了。”

林清辞瞪着他。

那双眼睛瞪得大大的，眼眶红透了，红得像要滴出血来。里头有什么东西在打转，亮晶晶的，但他忍着，没让它落下来。他就那么瞪着沈疏夜，瞪着他那张苍白的脸，瞪着那双半闭的眼睛，瞪着那嘴角挂着的笑。

“你每次都这么说！”

沈疏夜抬起手，想摸他的脸。

手抬到一半，没力气了，垂下来。林清辞一把抓住那只手，贴在自己脸上。

那只手凉凉的，全是血，黏糊糊的。但林清辞不在乎。他贴着自己的脸，贴得紧紧的，像要把那只手嵌进肉里。脸贴着手，手贴着脸，两个人的温度混在一起，分不清是谁的。

沈疏夜看着他，看着他那张脸，看着那双红透的眼睛，看着那在眼眶里打转的泪。他看着看着，忽然又笑了。

“因为每次都没死。”他说。

林清辞没说话。

他就那么蹲着，抓着那只手，贴着自己的脸。那只手动了一下，指头弯了弯，在他脸上蹭了蹭。蹭得他脸上全是血，黏糊糊的，他也不管。

蹲了很久，他忽然开口。

“以后不许这样。”

沈疏夜点点头。

“好。”他说，“以后不这样。”

林清辞看着他，看着他那张脸，看着他那双眼睛。那双眼睛半闭着，但里头还有光。那光在黑暗里亮着，像一盏灯，虽然快灭了，但还在亮。

他忽然低下头，把脸埋在沈疏夜的脖子里。

沈疏夜的脖子凉凉的，有脉搏，一下一下跳着。跳得很慢，但很稳。他把脸埋在那儿，听着那脉搏，一下，一下，一下。听着听着，眼泪就下来了。

没声音，就是流。流进沈疏夜的脖子里，热乎乎的。

沈疏夜抬起那只还有力气的手，放在他头上。轻轻地放着，像放一件很珍贵的东西。手掌贴着他的头发，那头发软软的，有点湿，是汗。