“傻子。”他说。

林清辞闷在他脖子里，应了一声。

“嗯。”

“哭什么。”

“没哭。”

“没哭我脖子湿什么？”

林清辞不说话了。

沈疏夜笑了。

他靠着那堵墙，看着头顶的天。天灰蒙蒙的，什么也没有。月亮还没升起来，星星也没出来。只有风，吹过来，凉飕飕的，带着不知哪来的花香。那香味淡淡的，若有若无的，像一个人的呼吸。

他们在杭州躲了三天。

躲的地方是个破庙，离西湖不远，藏在一条小巷子里。庙早就没人了，佛像歪着，香案倒了，门窗破破烂烂的，风一吹就嘎吱响。他们就躲在佛像后头，白天睡觉，夜里出来找吃的。

三天后，沈疏夜的伤口愈合了。

那些枪眼，一天比一天小，一天比一天浅。第三天早上，林清辞拆开绷带一看，只剩下几个红印子，像蚊子咬的。他摸了摸，硬硬的，是疤。

沈疏夜坐起来，活动活动胳膊腿。左肩不疼了，右腿不疼了，后背也不疼了。他站起来，走了两步。能走了。又走了两步。能跑了。

他掏出烟，点了一根，吸了一口，慢慢吐出来。烟雾在破庙里飘着，从窗户缝里钻出去，散了。

他靠在墙上，眯着眼，叼着烟，吊儿郎当地笑。

林清辞看着他，看着他那副样子，气不打一处来。

“你就不怕真死了？”

沈疏夜吐出一口烟，想了想，说：“怕。”

“怕？”林清辞瞪着他，“怕你还——”

“但我更怕你死。”

林清辞愣住了。

沈疏夜看着庙门外的天。天灰蒙蒙的，要下雨的样子。远处传来雷声，轰隆隆的，闷闷的，像有人在推磨。

“我活了三百多年，”他说，“死过很多次。被人砍死过，被人捅死过，被人毒死过，被人活埋过。每一次都不怕，因为没什么牵挂。死了就死了，反正还能活。”

他顿了顿。

“但现在不一样了。”

他转过头，看着林清辞。

庙里光线暗，只有从破窗户漏进来的一点光，照在他脸上。那张脸还是那副吊儿郎当的样子，但那眼睛里，有一种林清辞从未见过的东西。那东西很软，很暖，像刚出炉的馒头，冒着热气。

“现在我怕了。”他说，“我怕我死了，你一个人怎么办。”

林清辞看着他，看着他那双眼睛，看着那张脸。他看着看着，眼眶红了。

他走过去，走到沈疏夜跟前，伸出手，抱住他。

抱得很紧。

沈疏夜被他抱着，愣了一下，然后也伸出手，抱住他。

两个人就那么抱着，站在破庙里，站在佛像后头。外面天灰蒙蒙的，要下雨了。远处雷声轰隆隆的，越来越近。

抱了很久，林清辞忽然开口。

“那你别死。”他说，声音闷在沈疏夜胸口，闷闷的，“我们一起活。”

沈疏夜笑了。

他把下巴搁在林清辞头顶上，蹭了蹭他的头发。那头发软软的，有股汗味，还有股庙里的霉味。但他不在乎。

“好。”他说，“一起活。”

民国三十四年八月，天气热得让人喘不过气。

杭州城里像个大蒸笼，太阳一出来，热气就从地上往上冒，蒸得人浑身是汗，衣服黏在身上，脱都脱不下来。蝉叫得烦人，从早叫到晚，叽叽叽叽，吵得人脑仁疼。

他们在杭州待了一个多月。

每天傍晚，天凉快一点的时候，他们就出门，去岳王庙附近转转。躲在树林里，看着里面的动静。日本人还在。神官还在。祭坛还在。阵法还在。

但那阵法和以前不一样了。

那些神官念经，念得有气无力，摇头晃脑都晃不动了。那些日本兵站岗，站得东倒西歪，枪都端不稳。进出的人少了，运进来的东西也少了。整个庙里，像一口快干了的池塘，水越来越少，鱼都快死了。

有一天，沈疏夜忽然说：“快了。”

林清辞问：“什么快了？”

沈疏夜看着远处的岳王庙，眯着眼，叼着烟。

民国三十四年八月十五日，消息传来。

那天热得出奇。太阳毒辣辣的，晒得地上冒烟。蝉叫得最响，叽叽叽叽，像要把嗓子喊破。街上一个人也没有，都躲在家里，摇着扇子，等太阳落山。

沈疏夜和林清辞坐在客栈的门口，靠着门框，看着空荡荡的街。

忽然，远处传来喊声。

一开始听不清喊什么，只听见有人在喊，很多人，乱糟糟的。喊声越来越近，越来越响。然后一个人跑过来，跑得飞快，一边跑一边喊：“日本投降了！日本投降了！”

沈疏夜愣了愣。

林清辞也愣了愣。

那人跑过去了。又一个人跑过来，也喊：“日本投降了！真的投降了！”又跑过去了。然后是一群人，涌过来，涌过去，喊的喊，叫的叫，哭的哭，笑的笑。

街上一下子热闹起来。

有人放鞭炮。噼里啪啦，响得震天。有人敲锣打鼓，咚咚锵锵，敲得乱七八糟。有人抱在一起，又哭又笑，眼泪鼻涕糊一脸。有人跪在地上，磕头，磕得额头都破了，还在磕。

越来越多的人涌上街头，欢呼声震天响。

沈疏夜站在门口，看着那些人，看着那些脸，看着那些眼泪，看着那些笑。他看了很久，没说话。

林清辞站在他旁边，也看着那些人，也看了很久。

他看着看着，忽然说：“我们赢了。”

沈疏夜说：“嗯，赢了。”

林清辞转过头，看着他。

阳光照在他脸上，照在他那双桃花眼上，照在他那张总是吊儿郎当的脸上。那脸上，没有笑，没有哭，没有表情。但那双眼睛里，有一种光。那光，林清辞见过。在那个雨夜的教堂里，在浙西那个弹尽粮绝的山谷里，在杭州那个破庙里，他都见过。

那光是活的。

林清辞问：“你现在，有家了吗？”

沈疏夜沉默了很久。

他看着街上狂欢的人群，看着那些流泪的脸，看着那些挥舞的旗帜，看着那些抱在一起的人。他看了很久很久，然后转过头，看着林清辞。

阳光照在他脸上，把他那张脸照得很清楚。那双桃花眼里，有街上的人群，有飘动的旗帜，有漫天的硝烟，还有一个人——那个人站在他身边，看着他，等着他回答。

他忽然笑了。

那笑很轻，很淡，像竹林里漏下来的一缕阳光。

“有。”他说，“你在的地方，就是家。”

林清辞愣了一下。

然后他也笑了。

那笑像三月的阳光，干净得没有一丝阴霾。笑着笑着，眼眶红了，眼泪就下来了。他也不擦，就那么笑着，流着泪。

他伸出手，拉起沈疏夜的手。

那手凉凉的，有点糙，但握得很紧。

“那走吧，”他说，“回家。”

两人走进人群里，走进那些欢呼的人里，走进那些流泪的脸里，走进那些挥舞的旗帜里。没有人注意到他们，没有人知道他们经历了什么。他们只是无数普通人中的两个，在这个历史性的时刻，和其他人一样，笑，哭，拥抱。

但对他们来说，这一天意味着更多。

三百多年的漂泊，终于有了尽头。

那些馄饨票，那些信，那些血，那些泪，都值了。

他们消失在狂欢的人群中。