街上全是人，挤都挤不动。有人放鞭炮，火星子乱蹦，落在人身上，烫得人直跳。有人敲锣，有人打鼓，有人吹喇叭，吹得跑了调，也没人管。有人喝酒，举着瓶子，你一口我一口，喝得满脸通红。有人跳舞，跳得乱七八糟，东倒西歪，像喝醉了似的。

沈疏夜和林清辞被人群挤着，推着，涌着，往前走。也不知往哪儿走，反正往前走。走到哪儿算哪儿。

走到一个路口，沈疏夜忽然停下来。

林清辞问：“怎么了？”

沈疏夜看着路口对面。那里有个馄饨摊。炉子还冒着热气，锅里的水还咕嘟咕嘟开着。摊主是个老头，正往碗里捞馄饨，捞完了，端给一个客人。

林清辞顺着他的目光看过去，也看见了。

他忽然笑了。

“饿了？”他问。

沈疏夜点点头。

“饿了。”

两人挤过人群，走到那个馄饨摊前。老头抬起头，看了他们一眼。那眼神淡淡的，像看两个普通客人。

“两碗？”他问。

沈疏夜点点头：“一碗撒葱花，一碗没撒。”

老头愣了愣，又看了他们一眼。这回眼神不一样了，里头有点东西。

他没说话，开始下馄饨。下了两碗，一碗撒上葱花，一碗没撒。端过来，放在他们面前。

两人坐下，拿起筷子，吃馄饨。

谁都没说话。

馄饨还是那个味儿。皮薄，馅大，汤鲜。葱花撒在汤上，绿油油的，看着就香。沈疏夜吃了一口，又吃了一口。林清辞也吃了一口，又吃了一口。

吃着吃着，沈疏夜忽然抬起头，看着林清辞。

林清辞也抬起头，看着他。

两人看着看着，忽然一起笑了。

老头在旁边看着，看着这两个人，看着他们脸上的笑，看着他们眼里的光。他看着看着，也笑了。

笑着摇了摇头。

那天夜里，两人坐在西湖边的山坡上，看星星。

星星那么多，那么亮，密密麻麻铺满了天。银河横亘在头顶，像一条发光的带子，从东边拉到西边。偶尔有流星划过，拖着长长的尾巴，转瞬即逝。

林清辞靠在沈疏夜肩上，数星星。数到一百多颗的时候，数乱了，懒得再数。就那么靠着，看着。

沈疏夜抽着烟，也看着星星。

抽完了，他把烟掐灭，塞进兜里。

林清辞忽然问：“接下来，我们去哪儿？”

沈疏夜想了想，说：“你想去哪儿？”

林清辞说：“我想回上海。”

“为什么？”

“因为那里有馄饨摊。”

沈疏夜愣了一下，然后笑了。

“好。”他说，“回上海。”

林清辞也笑了。

他靠回沈疏夜肩上，继续看星星。风吹过来，凉凉的，带着山里的草木味。远处有狗叫，一声一声，悠长得很。

他忽然问：“上海的星星，和这儿的星星，一样吗？”

沈疏夜想了想，说：“一样。”

“那为什么上海的星星，看着没这儿亮？”

“因为上海有灯。”沈疏夜说，“灯太多，星星就暗了。”

林清辞点点头。

过了一会儿，他又问：“那咱们回去以后，还能看见这么亮的星星吗？”

沈疏夜低头看着他。

月光照在他脸上，照在他那双眼睛里。那眼睛里，有星星，有银河，有夜空，还有一个人——那个人看着他，眼里有笑。

沈疏夜笑了。

“能。”他说，“我带你去个地方，比这儿还亮。”

“哪儿？”

“教堂后头那块空地。那儿没灯，星星比这儿还多。”

林清辞眼睛亮了一下。

“真的？”

“真的。”

林清辞笑了。那笑像三月的阳光，干净得没有一丝阴霾。

他又靠回沈疏夜肩上，闭上眼睛。

“那回去以后，”他说，“你带我去看。”

沈疏夜点点头。

“好。”

沈疏夜掏出那个小本子。

小本子已经很旧了，封皮磨破了，边角卷起来，上头还有血迹，黑褐色的，一片一片的。里头记满了东西，有日期，有地点，有一句话。有些字被血浸过，洇开了，认不出来。有些页粘在一起，揭都揭不开。

他翻到最后一页。

看着那些字，看了很久。掏出笔，在最后又加了一行：

“1945.8.15，他说，我在的地方就是家。那我要努力活着，让他一直有家。”

写完了，他看了看，把本子递给林清辞。

林清辞接过来，凑到月光底下看。一行一行看下去，看着看着，眼眶红了。看到最后那行，他看着那行字，看了很久。

就着月光，也写了一行字：

“1945.8.15，他说，你在的地方就是家。那我哪儿都不去，就待在你身边。”*

写完了，递给沈疏夜。

字写得规规矩矩的，一笔一划，像小学生描红。他看着看着，忽然笑了。

“你写字还是这么丑。”

林清辞瞪他一眼：“你写的也不好看。”

“我那是草书。”

“草什么书，鬼画符。”

两人你看看我，我看看你，忽然一起笑了。

笑着笑着，沈疏夜把本子合上，小心翼翼地塞回怀里。

林清辞问：“怎么不扔了？”

沈疏夜说：“扔什么，这是命。”

林清辞愣了一下。

沈疏夜把他揽进怀里，下巴搁在他头顶上。

“傻子。”他说。

林清辞靠在他肩上，看着天上的星星。

“嗯。”

“以后，每年今天，都来这儿看星星。”

“好。”