沈镜栖从御书房出来，心里还回荡着父皇说的那些话。

他把江山给我。

他早就布好了局。

谢朗怀只是一颗棋子。

他站在那里，站在御书房外的廊下，望着午后的阳光，忽然觉得有些不真实。

这一切，是真的吗？

他不知道。

他只知道，他的心在跳，跳得很快。

“三殿下。”

一个小太监走过来，躬身道：“陛下说，请您在御书房稍候，他还有话要说。”

沈镜栖愣了一下。

“还有话？”

“是。”小太监道，“陛下让您进去等着，他去去就来。”

沈镜栖点了点头，转身走回御书房。

门在身后关上。

他站在那间熟悉的房间里，看着丹炉里残余的火光，看着墙上那幅画，看着画上那个站在梅树下的女子。

他走过去，站在那幅画前。

那是谁？

他不知道。

但每次看到这幅画，他心里都会有一种奇怪的感觉——像是熟悉，又像是陌生。

他看了很久。

身后，忽然传来脚步声。

门开了。

沈镜栖转过身，脸上露出笑容。

“寻舟，你怎么——”

他的话，卡在了喉咙里。

因为江寻舟手里，握着一把刀。

那是一把短刀，刀身细长，在午后的阳光下泛着冷冷的寒光。刀柄上缠着黑色的布条，布条已经被汗水浸透。

江寻舟站在那里，看着他。

脸上没有表情。

沈镜栖愣住了。

他看着那张熟悉的脸，看着那双幽深的眼睛，看着那把刀。

他不明白。

“寻舟，”他的声音有些发颤，“你……你这是做什么？”

江寻舟没有说话。

他走进来，一步一步，走向沈镜栖。

沈镜栖下意识往后退。

退了一步，两步，三步——

背抵上了墙。

墙上，是那幅画。

画上的女子，依旧微微笑着。

江寻舟站在他面前，离他只有一步之遥。

他举起刀。

沈镜栖看着那把刀，看着刀尖对准自己的胸口。

他抬起头，看着江寻舟的脸。

那张脸上，没有表情。

没有愤怒，没有悲伤，没有愧疚——

什么都没有。

就像一张面具。

“寻舟，”他的声音很轻，轻得像是被风吹散的灰，“为什么？”

江寻舟没有回答。

他只是看着他，看着他那双干净的眼睛，看着那张在阳光下显得格外柔和的脸。

然后他开口了。

“殿下，”他说，“对不住。”

刀，刺了进去。

沈镜栖低下头，看着那把刀刺进自己的胸口。

不疼。

只是很冷。

很冷很冷。