苏念卿的手抖了一下。“不会的。他说过不走了。”

“他骗你的。”江晚吟的声音很平，平得像在说一件无关紧要的事，“太后给了他三天。今天是第四天。他已经逾期了。山脚下，三千禁军正在集结。他留下来，听澜阁就没了。你留下来，你也得死。他走，你活着。他不走，你死。你选哪个？”

苏念卿站在那里，看着江晚吟。江晚吟的脸上没有表情，但她的眼睛里有光。不是同情，不是怜悯，是兴奋。她等着看苏念卿哭。她等着看苏念卿崩溃。她等着看那道光灭掉。

苏念卿看着她，看了很久。“你为什么告诉我？”

江晚吟笑了笑。“因为我想看你哭。”她转身走了。走到门口的时候，停下来，头也不回地说：“苏念卿，你不是很能扛吗？我看看你能扛到什么时候。”

她走了。苏念卿站在那里，手里攥着姜掌门写给她的纸条。纸被她攥皱了，字迹模糊了。她低下头，看着那张纸条。“师父为你骄傲。”她把纸条贴在脸上，闭上眼睛。她没有哭。她从来不哭。但她站在那里，很久很久。

那天晚上，苏念卿坐在床边，把琉璃盒打开。她把沧溟珠握在手心里，珠子是凉的，但她觉得它是热的。她把珠子举到眼前，月光照在上面，深蓝色的，像一小片海。她看了很久，把它放回去。她把新发带解下来，系在手腕上。又把旧发带从盒子里拿出来，系在旁边。两根发带并排系着，青色的。她把琉璃盒合上，放在枕头底下。她把手腕举到眼前，发带在月光下泛着青光。

她站起来，走出房间，走到傅君长门口。门关着，里面没有灯。她敲了敲门。“傅君长。”没有人应。她推开门，他站在窗前，背对着她。她走进去，站在他旁边。他把信收进怀里，转过身，看着她。她的眼睛很红，没有哭。她从来不哭。

“傅君长，”她说，“你要走？”

他没有回答。她等了一会儿。

“你骗我。”她说。不是疑问，是陈述。

他看着她，没有说话。她把他的手握住，他的手很凉，她的手也很凉。两个人都没有说话。

“念卿，”他说，“我走了，你不会死。我不走，你——”

“你走了，我会死。”她打断他，“你走了，我就没有活着的理由了。”

他看着她，看了很久。他把她的手握紧了。“念卿，你听我说——”

“我不听。”她把手抽出来，“你说过不走了。你说过种地，修窗户，种一棵红梅。你说的每一句话，我都记得。你骗我。”

“念卿——”

“你走吧。”她转过身，背对着他，“你走了，我就不等了。”

他站在那里，看着她的背影。她站在窗前，月光照在她身上，把她的影子拉得很长。她的手腕上系着两根发带，青色的，在月光下泛着青光。他看了很久。

“念卿，”他说，“灯还亮着。”

她没有回答。他站在那里，等了一会儿。她没有回头。他转身走了。脚步声渐渐远了，消失在走廊尽头。

苏念卿站在窗前，听着他的脚步声。一步，两步，三步。越来越远，越来越轻。她听见他走下台阶，听见他走到院子里，听见他解开缰绳，听见他翻身上马。她听见马蹄声，很轻，很急，像雨打在瓦片上。她站在那里，没有回头。她听见马蹄声越来越远，越来越轻，最后消失在风里。她站在那里，站了很久。风吹过来，把她的头发吹散了。她没有去拨。她把手里攥着的东西展开——是他还给她的发带。旧的，脏了，起毛了，褪色了。她把它系在手腕上，和新发带并排系着。三根发带。一根新的，一根旧的，一根更旧的。她把它们系在一起，打了个结。歪歪扭扭的，和一年前一模一样。

她站在窗前，看着山脚下的路。路空荡荡的，什么都没有。她知道，山脚下有三千禁军。她知道，他走了，太后不会动听澜阁。她知道，他走了，她不会死。但她不想活。她把手腕举到眼前，三根发带在月光下泛着青光。她把它们贴在脸上，闭上眼睛。

“傅君长，”她小声说，“我恨你。”

没有人回答。窗外竹叶沙沙响。她站在那里，站了一夜。

江晚吟站在走廊拐角，看着苏念卿房间的灯。灯亮了一夜。她站在那里，也站了一夜。天亮的时候，灯灭了。她看见苏念卿从房间里走出来，眼睛红红的，但没有哭。她站在那里，攥着拳头，指节发白。她等着看苏念卿哭，但苏念卿没有哭。她恨她不哭。她恨她扛得住。她恨她让所有人都看见，她扛得住。

她转身走了。

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