那是一块令牌。铜制的，巴掌大小，正面刻着一个“令”字，背面是一朵云纹。令牌的边角有些磨损了，漆色也暗了，看起来不像是新铸的，倒像是一件用了很多年的旧物。

他把令牌放在桌上，在灯下仔细地看了一遍，然后从笔架上取了一支细笔，蘸了墨，在一张空白的纸上慢慢地画了起来。

他画的是那个黑衣人手臂上的纹身。在打斗的时候，他砍断了那个领头人的右臂，衣袖被刀锋削开，露出了上臂内侧的一小片皮肤。

他画得很慢，每一笔都很谨慎，画完之后放下笔，把纸拿起来，在灯下看了看。一只展翅的鹰，爪下握着一朵云。鹰的线条刚硬凌厉，云纹却柔和婉转，两种截然不同的风格被生硬地拼在一起，透着一股说不出的诡异。

他盯着这个图案看了很久。然后他把纸放下，从书案下面的暗格里取出了一只盒子。盒子是铁制的，表面已经生了锈，锁扣也锈死了，他费了些力气才撬开。盒子里只有一样东西——一块令牌。

铜制的，巴掌大小，正面刻着一个“令”字，背面是一朵云纹。和他今晚从那具尸体上搜来的那块令牌，一模一样。无论是大小、形状、字体，还是背面那朵云纹的走向和弧度，都一模一样。

祁知衍把两块令牌并排放在桌上，在灯下反复地对照。铜的成色相同，铸造的工艺相同，甚至连边角磨损的位置和程度都惊人地相似。

这两块令牌，出自同一副模具，铸造于同一个时间，属于同一个主人。

他靠在椅背上，闭上了眼睛。这块锈迹斑斑的旧令牌，是十三年前留下来的。十三年前，祁家几乎被灭门。他父亲祁啸，镇北将军，在北境前线战死，死因至今成谜——官方的说法是“遭遇敌军埋伏，力战而死”，

但他父亲身边的亲卫后来偷偷告诉他，那场仗的军情被人泄露了，敌军提前知道了祁家军的行军路线和兵力部署，才会在峡谷里设下伏击。不是遭遇战，是陷阱。是有人故意把他父亲引到那个地方去的。

他父亲死后的第二十七天，母亲难产，祁府大火。火从后院烧起来的，那天晚上刮着大风，火势蔓延得极快，母亲难产而死，只留下刚出生的弟弟妹妹。他和弟弟妹妹被父亲的亲卫保护着逃过一劫。

十三年来，他一直在查。查父亲的死，查那场大火，查祁家到底得罪了什么人，要让祁家满门都不得好死。线索断过无数次，每一次以为接近了真相，就会有一只手伸出来，把所有的痕迹都抹得干干净净。

证人会死，证据会消失，知情的人会在一夜之间变成一具冰冷的尸体。像今晚这样，在黑衣人即将说出那个名字的瞬间，一支箭从暗处飞来，精准地射穿了他的喉咙。那个人的手伸得很长，长到无处不在。

但这一次，他留下了一样东西。这块令牌，和十三年前他父亲亲卫拼死带出来的那块令牌，一模一样。

祁知衍睁开眼睛，目光落在桌上那两块并排放着的令牌上。他的眼睛里没有愤怒，没有激动，只有一种沉到了底部的、冷硬如铁的平静。

十三年的追查，终于有了方向。那个人的身份，他已经猜到了七八分。那只鹰，那朵云，这两块令牌背后的主人——能在军中设伏、能调动如此数量的死士、能在京城郊外如此肆无忌惮地动手——不是一般人能做到的。丞。那个黑衣人死之前只来得及说出一个字。丞。这个字在朝堂上只指向一个人。丞相。

祁知衍把两块令牌收回盒子里，又把那张画着纹身的纸折好，一起放进去。他把盒子重新锁好，放回暗格里，然后站起身来，走到窗前。

他站在窗前，站了很久。