十月，常清风的摄影展终于开幕了。

地点在荷昼城的一家小型画廊——“留白空间”。店面不大，只有六十多平方米，白色的墙壁，木地板，暖黄色的射灯。宋鸿峥从北京飞过来帮忙布展，忙了整整三天。

展览的主题叫“荷昼城的春天”。

展出的作品全是常清风在荷昼城拍的照片——四月的蔷薇花墙、清晨的河滨公园、老槐树下的光影、西门桥的石拱、南山顶的日出、废弃厂房里的光柱。

还有幸锦添。

三分之一的作品里都有他。他坐在长椅上画画、站在海棠树下微笑、趴在观景台的栏杆上看城市、在暗房里好奇地四处张望、在星空下睡着、在病床上睡着、在常清风的怀里睡着。

每一张都美得像一首诗。

开幕那天，来了不少人——当地的摄影爱好者、杂志社的编辑、画廊的常客、常清风在摄影圈的朋友。宋鸿峥还联系了几家媒体，来了两个记者和一个摄影师。

幸锦添也来了。

他穿着常清风特意为他买的新衣服——一件白色的亚麻衬衫和一条卡其色的长裤，看起来干净得像一个高中生。

他的脸色还是有些苍白，但精神很好，眼睛里闪着兴奋的光。

“紧张吗？”常清风问他。

“有一点。”幸锦添握着他的手，“来了好多人。”

“不用紧张。你就随便看看，不喜欢的话我们就走。”

“不要，我要看完。这是你的展览。”

他们在展厅里慢慢地走着。幸锦添每一张照片都看得很认真，站在前面看好久，然后转过头对常清风说一句评语。

“这张的光线好好。”

“这张的构图好厉害。”

“这张——这张你什么时候拍的？我怎么不知道？”

那是一张幸锦添在病床上睡着的照片。他蜷缩着，一只手攥着被角，眉头微微蹙着，嘴唇有些干裂。床头柜上放着一杯水、一板药和一个热水袋。

“你住院的时候拍的。”常清风说。

“那个时候你还拍照？”幸锦添有些不好意思，“我那么难看——”

“不难看。什么时候都好看。”

幸锦添低下头，耳尖红了。

他们走到展厅的最深处，那里有一面单独的墙，上面只挂了一张照片。

放大的、巨幅的、占据了整面墙的照片。

幸锦添站在废弃厂房的光柱中，笑容灿烂得像夏天的太阳。金色的光打在他身上，他的头发、他的睫毛、他的笑容，都在发光。

照片下面有一行小字：

“给我生命中的光。——常清风”

幸锦添站在那张巨幅照片前，仰着头，看了很久很久。

他的嘴唇在颤抖，眼眶红了，但眼泪没有掉下来。

转过头看常清风。

常清风站在他旁边，也在看那张照片。他的眼睛里有一种很复杂的情感——骄傲、心疼、温柔、不舍。

“你说过，”常清风轻声说，“你是我的光。”

“但你知道吗？光——是会照亮别人的。你照亮了我。你照亮了奶奶。你照亮了周教授。你照亮了所有看过你画的人。”

“你的光，比任何星星都亮。”

幸锦添终于哭了。

眼泪无声地滑落，一滴一滴地落在白色的亚麻衬衫上，洇出深色的水痕。

但他没有擦。他只是站在那里，看着照片里的自己，哭着，笑着。

“常清风，”他抽噎着说，“你真的好讨厌。”

“我知道。”

“你总是让我哭。”

“对不起。”

“但是——”幸锦添擦了擦眼泪，深深地吸了一口气，“但是我喜欢你。好喜欢你。喜欢到不知道怎么办才好。”

常清风把他拉进怀里，紧紧地抱住。

展厅里的所有人都看着他们。有人鼓起了掌，有人擦了擦眼睛，有人举起了相机。

宋鸿峥站在角落里，双手插在口袋里，看着这一幕，笑了。