尤娜的羊毛披肩搭在椅背上，深褐色，卷着边，还残留着她的体温与淡淡的草药气味。

布鲁斯盯着那团织物，手指在膝上无声敲击。丹增的靴子不在门边，这意味着他也下山了。石屋里过分安静，连火塘的噼啪声都显得突兀。

他默默数着自己的呼吸，不再去数房梁上那些裂缝。但第十七条裂缝仍刻在他脑海里，如今却像成了一条通道，通往某个出口。

从早晨起，一种感觉就在他肋骨下隐隐流动——不是疼痛，而是那种熟悉的、哥谭式的直觉。

有人在注视他，有人正穿越风雪而来。

他原以为只是自己神经过敏，直到看见窗外雪地上多出一串新的脚印，从山脊蜿蜒而下，不属于丹增，也不属于尤娜。那脚印太深、太直、太有目的性。

布鲁斯站起身，腿上的硬布绑带散发着草药与旧布混合的气味。

他推开门，冷风猛地灌入，雪粒打在脸上，刺得皮肤生疼，眼睫迅速结起冰霜。远处的雪坡上立着一个黑色人影，深色防风斗篷在风雪中纹丝不动，宛如从虚空剪下的一抹阴影。

那人走近，靴子踩雪发出沉闷的声响。他扯下围巾，露出一张棱角分明的中年面孔，眼神平静——那是见过太多死亡的人才有的平静。

“韦恩先生，”亨利·杜卡德开口，声音不高，却清晰穿透风雪，“你在这里烤火，哥谭却在腐烂。”

布鲁斯的手指在身侧悄然握紧。他并不惊讶，反而感到一种残酷的解脱。

仿佛等待许久的判决终于落下，绞索收紧后竟有些麻木的松弛。

他想起尤娜清晨离开时的背影，想起她说的“你欠我一次融雪湖”，以及自己沉默的拒绝。

“杜卡德，”布鲁斯的声音很平，“听说你在西藏活动，没想到这么快找来。”

杜卡德又向前两步，雪地上的脚印清晰而深刻。他扫过布鲁斯的腿，又瞥向他身后的石屋，嘴角扯出一个没有笑意的弧度。

“你父亲的名字正被法尔科内拿来擦手，”杜卡德字字清晰，像石子投入冰湖，“韦恩企业成了董事会的玩偶，线在他们手里，想怎么拽就怎么拽。每晚都有罪犯玷污你家族的姓氏。而你……”

杜卡德故意停顿了一下，深吸一口凛冽的空气，草药味隐隐飘过：“你却在这里学着当瘸腿的牧羊人，还骗自己那姑娘能填满你心里的洞。”

风雪抽打着布鲁斯的脸，他本该愤怒，感到被侵1犯，但他没有。

他只觉那解脱感在胸口蔓延，形成一个冰冷的空洞——终于有了一个理由离开，而不必承认是自己亲手将一切推开。

“我知道，”布鲁斯嗓音干涩，“我不该留在这里。”

杜卡德眯起眼，风雪在两人之间嘶吼，卷起的雪粒刮在皮肤上，像细小的刀片。

“拉斯·阿勒古尔给你一个机会，”他向前一步，近到布鲁斯能闻到他身上火药与檀香混杂的气味，“这不是请求，是命令。七天之内，到尼泊尔的影子神庙报到。接受训练，成为恐惧本身。否则……”