“够了。”他说，“慢就慢些，能转就行。”

铁头看着他，没说话，蹲下来把渠口的石头又搬开两块，拓宽了水流的通道。水涌得更急了些，冲到叶片上，轮子慢慢转起来，“吱呀、吱呀”，一圈，又一圈，转得慢，却再也没停。

几个人站在岸边，看着轮子转。叶片翻上来的时候，带起一蓬水花，洒在渠里，顺着渠水往前淌。浑黄的水淌到干裂的地里，慢慢渗下去，在土面上留下一道深色的湿痕，像给枯地画上了一道生命线。

“成了。”铁头的声音里带着一丝不易察觉的释然。

阿钝蹲下来，用手摸了摸渠里的水。凉的，带着浓重的泥腥味，指尖能摸到细小的沙粒。他站起来，看着水往前淌，一道一道，慢慢渗开，把干裂的土地滋润出点点湿气。

郭荣站在他旁边，也看着这一幕。

“李师傅画图的时候，”他忽然问，“有没有说这水能浇多远？”

阿钝想了想，摇了摇头：“没说。只说能浇多少是多少。”

郭荣没说话，又蹲下来捡起一块土疙瘩，在手里捏碎。他看着那些碎土，沉默了片刻，才开口：“我在河北的时候，看见有人开始往回走了。契丹人走了，地空着，总得有人种。他们走得慢，但都在往回挪。”他站起来，把手在裤子上擦了擦，裤腿上的泥蹭得更匀了，“刘知远在太原，也在收拾。修城，屯粮，招人。他想要这块地，就得让地里长出东西来。”

阿钝还是没接话，低头继续把松动的石头往渠口码。

“河北那边，”他说，“也有人想引水。挖了渠，水引不上来。有人照着你们以前给的图纸试过，造出来的东西能用，坏了不会修。工匠说，图纸上画了样子，可坏了就没人会修。”

阿钝停下手里的事，看着他。郭荣也看着他，眼神里带着一丝探究。

“你师父教你们的时候，”郭荣问，“是怎么教的？”

阿钝愣了一下，往事忽然涌上来。他刚来将作监的时候，师父教他认零件，从不是给张图纸让他照着描。是把一把弩拆开，零件摆在地上，一个一个指着说：“这是卡榫，控制弩弦的松紧；这是箭槽，要顺着力道挖；这是扳机，得做得活络，又不能太松。”说完了，就让他自己装。装错了，不骂，只让他拆了重来；装对了，再拆，再装，一遍一遍，直到闭着眼睛也能凭手感装对。后来教画图，也是给一张白纸、一支炭笔，说“画你想画的”。画错了，自己改；改错了，再画，直到他自己觉得满意了，师父才看一眼，指出哪里不对。

“师父教我们，”他说，“不是只给图纸。”

郭荣挑眉：“那给什么？”

阿钝想了想，慢慢说：“给时间，给错了重来的机会，给自己想明白的时间。”

郭荣没说话，站在那里看着转动的水车。叶片还在转，“吱呀、吱呀”的声响，混着水流的“哗哗”声，在河边回荡。他蹲下来，捡起一块石头，在手里掂了掂，轻轻放在渠口边上，石头稳稳地挡住了水流，让水顺着渠心往前淌。

“我走了，”他说，“过几天再来看看。”

他沿着河岸往回走，裤腿上的泥块一路掉落。走了几步，他停下来，回头看了一眼。水车还在转，叶片翻上来，带起一蓬蓬水花；阿钝蹲在渠边，用手拨弄着水流；铁头站在水车旁边，扶着支架；石头蹲在渠口，看着水慢慢渗进地里。

他看了一会儿，转身继续走，身影渐渐消失在远处的田埂尽头。

阿钝蹲在渠边，看着水往前淌，淌过一道又一道干裂的土缝，慢慢渗下去，留下一片又一片湿痕。他伸出手，摸了摸那道湿痕，土是软的，手指能轻轻按进去，带着水润的凉意。

他想起郭荣说的话——“河北还有人。房子烧了，搭窝棚。地荒了，重新翻。人死了，埋了，活着的人接着过。”

他站起来，看着眼前的土地。干裂的口子还在，但水淌过的地方，已经泛出淡淡的湿润。不多，但够了。

铁头走过来，站在他旁边。“水够用吗？”他问。

“不够，”阿钝说，“但能浇一点是一点。”

铁头没说话，蹲下来摸了摸渠里的水，又站起来，把手在裤子上擦了擦。“明天再来挖渠，”他说，“把渠再挖长一点，能多浇些地。”

阿钝点了点头。他转身，推着板车往回走，车轮碾过地上的碎石，“咔嚓”声一路跟着。铁头跟在后面，石头拎着铁锨走在最后。两个人，一辆车，沿着河岸慢慢往回走。

太阳已经偏西，把他们的影子拉得很长很长，投在河边的湿地上。水车还在转，“吱呀、吱呀”的声音不大，却一直响着，像在诉说着某种生生不息的希望。