“你是袁宏的兵？”腾岳用北境话问，口音意外地标准。

冷慕辰没有回答。他的手在身后慢慢移动，摸向靴筒里的铁锥。

腾岳注意到了。他伸出手，精准地按住冷慕辰的手腕，力气大得像铁钳。

“别动。”腾岳说，语气不像命令，更像陈述一个事实，“你爬上来的时候摔伤了尾椎，现在动不了。强行用力，下半辈子坐不起来。”

冷慕辰盯着他。

“你是谁？”他终于开口，声音沙哑。

腾岳没有回答。他的目光落在冷慕辰的腰侧——那里挂着一柄佩剑，剑鞘上伤痕累累。

腾岳伸手抽出那柄剑，在月光下端详了片刻。剑身有磨损，但保养得很好，刃口锋利。他认出了剑鞘上的某个记号。

“袁宏的剑。”腾岳说，语气里多了一丝玩味，“你是他儿子？不对，听说他只有一个女儿！”

“还给我。”冷慕辰说。

腾岳没有还。他把剑插回鞘中，放在冷慕辰手边。

“你杀了巴图鲁。”腾岳忽然说。

不是疑问，是陈述。

冷慕辰的瞳孔微缩。

“十二天前，枯树林里。”腾岳的目光落在他脸上，像在看一件稀罕的东西，“一刀毙命，扎穿了颈侧。巴图鲁跟了我父王二十年，没有吃过这种亏。”

冷慕辰的手又摸向了靴筒。

腾岳再次按住他，这一次力气更大，手腕被捏得骨头都在响。

“我说了，别动。”腾岳的声音没有起伏，“你那条腿还想不想要？”

冷慕辰咬紧牙关，额头上渗出冷汗。尾椎传来的疼痛像一根烧红的铁钎，从脊柱一直扎到后脑勺。他知道腾岳没有骗他——他真的动不了了。