终于，他的手停在了一本用青色布面包裹的经书上。

《金刚经》。

书页的边角已被虫蛀得坑坑洼洼，封面上的字迹也已模糊不清。

他记得，这是三十多年前，在他即将被送进那座吞噬一切的宫城前夜，目不识丁的母亲哭着从邻村一个老秀才那里求来，硬塞进他怀里的唯一物件。

母亲说，佛祖会保佑他。

可他后来知道，在那座金碧辉煌的牢笼里，神佛无用，能保佑自己的，只有比旁人更狠的心，和更冷的血。

他的指腹在那粗糙的封面上轻轻摩挲，那冰凉的触感，竟让他有了一丝恍惚。

他翻开经书，里面并无任何夹带，字迹是常见的宋体刻本，并无异常。

然而，当他将书页对着窗口那唯一的光源，一页一页地翻过去时，眼神倏然一凝。

有几页的纸，似乎比其他的要略厚那么一丝。

他用指尖轻轻捻过，那是一种极其细微的差别，若非他这种常年与奏折、密信打交道，对纸张的厚薄、质地、产地都了如指掌的人，根本无从察觉。

他再仔细看那几页的边缘，在光线的折射下，能看到一道几乎与纸张融为一体的、极细微的黏合痕迹。

这不是原本的经书。

有人在他离家之后，用鬼斧神工般的技艺，将这本经书拆开，藏了东西进去，又天衣无缝地合了起来。

是谁？什么时候？藏了什么？

无数个念头像走马灯一样在他脑中飞速旋转，最终却被他强行压下。

他没有立即拆开，现在还不是时候。

昨夜的叩门声提醒他，这所老宅里，或许早已布满了看不见的眼睛。

他合上经书，神色如常地将其放回了那堆故纸之中，又随意地拿了几本其他的旧书盖在上面，仿佛那只是一次无意识的翻找。

然后，他找来一把锈迹斑斑的铜锁，将那只装着旧书的木箱“喀哒”一声锁上。

走出书房时，午后的阳光斜斜地照进院子，驱散了些许寒意。

阿丑正拿着一把比他还高的扫帚，认真地清扫着地上的残雪。

魏渊停下脚步，对他说道：“阿丑。”

“先生？”阿丑立刻停下动作，站得笔直。

“下午你去趟村东头的王婆家。”魏渊的语气很随意，像在安排一件家常琐事，“就说我前些天让人从镇上扯了几块做衣裳的好料子，颜色太艳，我一个老头子穿不出去，白放着也是可惜，送她拿去给孙女裁件新衣过年。”

阿丑有些不解，但还是干脆地应了声：“是。”

“顺便……”魏渊望向院外那片灰蒙蒙、压得很低的天空，声音变得有些飘忽，“替我问问她，老人家见多识广，知不知道最近村里或附近，有没有来过化缘的和尚，或是四处游方的道士。”

昨夜那句“先帝遗诏，可还安好？”，就像一根冰冷的银针，悄无声息地扎进了他这看似平静的返乡生活里，挑开了那层名为“退休”的伪装，露出了内里依旧在流血的、名为“权谋”的伤口。

他需要知道，除了昨夜那只手，还有没有其他的“手”，正在伸向这座小小的村庄。

阿丑放下扫帚，重重地点了点头，转身便要去准备。

魏渊看着他瘦小却坚定的背影，目光深远。

这盘棋，对手已经落子，而且是直击天元的一手。

他不能再被动地等下去。

他要掀起这潭死水，看看水底下，到底还藏着多少妖魔鬼怪。

日头渐渐西斜，炊烟开始在村庄各处袅袅升起。

魏渊独坐在院中，面前摆着一副残局，黑白二子在棋盘上厮杀正酣。

他拈着一枚白子，迟迟未落。

他在等，等阿丑回来，等那个孩子从村里最寻常的家长里短中，带回他需要的第一根线头。